universo azul

El Teatro Zorrilla no es el Calderón. Y qué.

2012-01-15T11:54:00.000+01:00

Aquí es donde vivo o donde la paz está más alta.

2012-01-13T16:35:00.000+01:00

Cuando me despierto, tú. Luego, esto cada mañana. Aire y frío distintos. LUZ. Piedras que encontrar. Hielo en la hierba. Vaho en la subida. Orden natural perfecto. Composiciones simétricas no planeadas. Y Teresa, en cuyos pies leo todos los días. La puerta, la ciudad, las personas que la habitan. Otra cosa. Las campanas de la catedral repican y replican el canto de los pocos pájaros que no se resguardan, aún, del invierno. Pan recién hecho en el obrador de nuestra calle. Después, el día. Después, tres vidas. Después, la fuerza de voluntad de todos los días. Cuando me ahogo, saco los pies de debajo de las sábanas y escribo con la mano de puntillas para no correr la tinta.

Día uno.

2012-01-01T00:14:00.002+01:00

Escribe tu deseo.

2011-12-25T14:50:00.002+01:00

Fún, fún, fún.

Es que han pasado tantas cosas.

2011-12-08T13:41:00.001+01:00

Cuantas más cosas me pasan, menos tiempo tengo para escribirlas.

Me traigo ciudades y nombres y abrazos y poesía. Libros que me han regalado llenos de palabras bonitas (y quién sabe si premonitoras). Vino, melocotones y un CD con una portada de un hombre que nadie sabe quién es y por el que nadie ha preguntado (aunque a todos nos parezca muy familiar). Me traigo cerves y una copa con sabor a fairy o a lejía aromática de limón, por lo menos. Un cumpleaños celebrado con el frío de la piedra, al calor de dos que se aman. Me traigo la vida y su envés, de pronto. Mi otra familia. No me lo traigo, me acompaña. El reencuentro de cuatro que siempre se han tenido, en realidad. Una mochila vacía y nueva. La anterior se quedó en mi despacho, llena de andaduras, aprendizajes y ratos (buenos y malos, también). Llena de una yo que ya no existe más que en la esencia. Me traigo discusiones sobre generaciones raras y puntos de vista enriquecedores. Me traigo poemas y voces (del extremo) y listas potenciales de tests adolescentes. Una invitación a Moguer, otra vez. Una ensalada de pueblo y muchas horas de tren. Ganas de ser indigna presentándome a premios, según algunos vecinos de La Rioja Baja. Un chófer profesor, una mochilera que escribe y que lee, y una soñadora adorable que estremece el alma y da abrazos muy azules y muy rojos. Y Nerea. Me traigo (y me sigo llevando) nueve que han aprendido lo que es trabajar en equipo. Me traigo un regalo de tahúr en el bolsillo, les quiero. Me traigo mucho, me he dejado mucho, también. Y lo demás, pues: no sé. Como el éxito por el Tourmalet.

La vida.

26 de Noviembre.

2011-11-26T08:21:00.004+01:00

De contigo.

De viajes, de días y de noches, de lecturas, de compañía, de la vida misma, de aprender juntos y por separado, de trenes de ida y vuelta, de casas y de casa, de etapas, de años, de confiar por encima de todas las cosas, de lenguajes, de construir, de poesía y de música, de lazos nuevos, de imágenes, de ilusiones de futuro próximo, de miedos pequeños, de ciudades nuevas, de geografía, de respeto y generosidad.

De amor.

Gracias

por estos tres años.

Nb.

Juan. Cántico fragmentado.

2011-11-18T23:51:00.000+01:00

O vos, aves ligeras,
leones, ciervos, gamos saltadores,
montes, valles, riberas,
aguas, aires, ardores
y miedos de las noches veladores,
por las amenas liras
y canto de serenas os conjuro
que cesen vuestras iras
y no toquéis al muro,
porque la esposa duerma más seguro.
"Cántico espiritual", San Juan de la Cruz (versos 141 - 150).

[Cántico fragmentado]

Las aves bailan los valles del silencio rojo.
Liban el aire para silbar en el fuego divino
de lo Santo.
Amor de paso, amor de hombre, de mujer,
amor de Amar,
amor de Dios.
Y Juan se arranca el vestido
y mira al cielo
y grita;
pero
no queda pan en esta Tierra.
Y Juan adivina el secreto
de la puerta
del castillo
de cristal;
pero
se han caído al agua todas las llaves.
Y Juan golpea las paredes
en busca de místicas respuestas;
pero
la ira es una fiera vigilante
de palabras afiladas.

Y Juan se cansa y se duerme.
Dios con él.

Esposado.

Sara Herrera Peralta escribe un poema.

2011-11-16T23:42:00.001+01:00

Los países pequeños (inédito)

Hoy me han mirado a los ojos

en la cola del supermercado,

(no saben que vengo de muy lejos).

Hoy me han cedido el paso

al subir al vagón del metro

(no comprenden la lengua que yo hablo).

Hoy han dicho tres veces mi nombre:

mujer, esperanza, daño.

Hoy es todos los días,

las colas son igual de largas,

yo vengo de un país que amo,

la gente es amable si se cree en ella,

los sonidos de este idioma se parecen al mío,

las mujeres sabemos que la esperanza es un arma

y también sabemos que el daño se guarda en un joyero.

Hoy me han mirado a los ojos

en la cola del supermercado

(yo sé muy bien de donde vengo).

Hoy me han cedido el paso

al subir al vagón del metro

(mientras mostraba boca arriba mis manos).

Mírame, vengo desnuda, no tengo nada,

sigo viva,

dijo ella entrando en la comisaría.

Váyase a su país, le respondieron.

Y ella les preguntó descalza:

¿Sabe usted lo que es un país, una casa?

Una casa es un hogar, un lugar en el que construir

sin importar la procedencia, la lengua, lo lejano,

los daños o el miedo.

Casa deberíamos tener todos,

casas sin ladrillos,

países más pequeños.

Sara Herrera Peralta.

Gracias, poeta de la selva.

Cuando las manos son las entrañas.

2011-11-15T23:50:00.000+01:00

Aquí se acaba, sí.

2011-11-12T15:57:00.000+01:00

Aquí se acaba, sí.
Destapa la mediocridad.

Con Rajoy es un chiste.
El secreto está en la farsa.

Busque, compare y si encuentra algo mejor, vótelo.

:-)

2011-11-05T00:59:00.002+01:00

yeah.

Francisco, Cristina y María.

2011-11-01T13:52:00.000+01:00

Os echo de menos. Casi todos los días. Ya sabéis que yo no voy a ir al cementerio a llevaros flores. Pero sí quiero recordaros hoy, especialmente, que siento que hay tres cachitos de mí muy fuera de donde habito. Os quiero. Os rezo. Os vivo.

Rut.

Naturaleza menta.

2011-10-31T16:08:00.000+01:00

Tenían veinte años y estaban locos.

2011-10-29T17:33:00.001+02:00

Que viene Sara.

Cuando Dios procura abrigo.

2011-10-24T18:26:00.000+02:00

Leonard Cohen se quita el sombrero y a España se le pone un nudo en la garganta.

2011-10-23T11:04:00.000+02:00

Cuando ya hablan todo los poemas que una encuentra porque le regalan.

2011-10-14T00:21:00.000+02:00

HEIMAT

Sí, uno se complica demasiado.

Viaja y estudia por el mundo, escribe

y se marcha de casa argumentando

lo mucho que se aburre en su ciudad,

lo absurdas que le resultan las vidas

de aquellos que se quedan para siempre

Y cuando vuelve para descansar

en los días felices del verano

ve a su padre mirar por la ventana

con las manos metidas en los bolsos.

Entonces piensa en qué estará pensando

y, cuando la ventana queda libre

y todos duermen, se asoma a mirar

los márgenes muy verdes de la gleba,

las farolas temblando sobre el río

de los patos que duermen embuchados,

las nubes avanzando ante la luna

mientras en la autovía se dibujan

las estelas lejanas de los coches

que ocultan el abismo de debajo.

Y con ese pensamiento regresa

al exilio prometiéndose volver

tarde o temprano, sin saber muy bien

de qué lugar remoto de la sangre

le viene ahora esa inusual urgencia

de ver por la ventana del salón

todo lo que no pasa en su ciudad.

Carlos CONTRERAS, El eco anticipado.

Y la poesía se hizo silencio y habitó entre nosotros.

2011-10-08T16:09:00.000+02:00

"Ver no es abrir los ojos"

Hugo Mújica.

Anoche, en la Universidad de la Mística de Ávila, unos pocos privilegiados tuvimos la suerte de escuchar a Hugo Mújica, un grande de la creación, aprovechando su paso por Castilla (el miércoles la Universidad de Salamanca lo nombró Honoris Causa). Creo que nadie me ha conseguido emocionar tanto como lo hizo él a través de su presencia, su experiencia, sus palabras, su voz, su silencio y su misterio. A los pocos minutos comprendí que una cosa así no la viviría yo muchas veces.

Compartió con todos reflexiones tan interesantes y hondas como que "transmitir lo creativo y no lo ya creado es lo interesante del acto creador", pues quedó clara, tras su lectura, la sugerencia transmitida - y acogida por todos desde la intimidad más respetuosa - de su / la experiencia humana; confesó sabio que en las ciudades se habla por neurosis y que, quienes las habitamos, concebimos el silencio como una carencia cuando es un espacio que permite la contemplación (él que sabe de esto, tras siete años retirado a un monasterio trapense de clausura); osó a dar una lección de humildad a los más impertinentes cuando dijo con endulzado acento bonaerense que "es más desde donde se habla que lo que se dice".

Cuando le compararon con José Ángel Valente en cuanto al sentido ontológico de su obra - a mí se me antoja parecido a su contemporáneo José María Muñoz Quirós y enlace del hermanamiento -, él se volvió pequeño y aseguró que su tercera fuente de influencias en su faceta creadora la constituía la literatura, mientras que en primer y segundo lugar se encontraban la música - aludió a La Pasión según San Mateo de Bach como única prueba fehaciente de la existencia de Dios - y el cine. Aseguró que su pintor favorito es Mark Rothko y confesó haber estado veinte minutos llorando cuando contempló su capilla en Houston.

Es un hombre que ha viajado y que hace viajar con los ojos, con las manos de palmas extendidas - por la paz y la ausencia de miedo, por la timidez pausada -, con las palabras, con cada pausa al leer, con los rasgos argentinos de su habla, con sus años. Dejó claro algo muy obvio pero tan desacreditado como que a la poesía no hay que situarla en el entendimiento racional, porque "la lógica es la guerra" y "la emoción es otra forma de comprender". Qué pocos dan importancia a la inteligencia emocional, oiga. Luego, compartimos cena austera (entre paredes que oraban palabras de Santa Teresa, tan familiares para mí desde los cinco años) y un postre muy dulce. Sólo me atreví a pedirle un beso, darle las gracias por la emocionalidad y la sabiduría (aunque puede que en su caso sean la misma cosa) y decirle dos bobadas de principianta que ya me podría haber ahorrado (discúlpeseme la ingenuidad). En las copas, ya sin él y en otra parte, coincidíamos en lo intenso del encuentro, en lo honesto, en lo místico sensorial, en lo apacible, en lo profundo, en lo completo. Lo segundo que he hecho hoy - y no como es la vida: por accidente, que diría Mújica - al bajar del tren, es devorar su último libro publicado por Visor, titulado Y siempre después el viento. A todos los que quiero y valoro: tenéis que leer a este hombre. En él hay poemas como:

ABRIR LAS MANOS

Conocernos es una entrega,

no un saberse,

es soltarnos

y descubrir que no nos hundimos,

que estuvimos siempre

sostenidos.

OSADÍA

Ver no es abrir los ojos,

es arrojar a un lado el bastón blanco:

osar andar

sobre el saberse perdido.

El terreno de juego.

2011-10-05T00:00:00.001+02:00

"No se me ocurre ninguna razón por la que quiera ser cirujana; pero se me ocurren miles para pensar en dejarlo. Te lo ponen difícil a propósito. Sus vidas dependen de ti. Llega un momento en el que es mucho más que un juego. O das un paso adelante, o te das la vuelta y te marchas. Podría dejarlo, pero me pasa una cosa: me encanta el terreno de juego".

Meredith GREY

La vieja escuela. La nueva escuela.

2011-09-26T11:33:00.000+02:00

La que estamos preparando.

Lectura en Ávila: homenaje a Kate O´Brien.

2011-09-23T10:05:00.001+02:00

La Ronda Poética de Ávila y Kate O'Brien

La Ronda Poética a la Muralla de Ávila, que el próximo día 24 recordará a la escritora irlandesa Kate O'Brien, es una tradición literaria que se remonta a los años cincuenta del siglo pasado. Una iniciativa de escritores y gentes de la cultura que escogieron el monumento más emblemático de la ciudad, su Muralla, como escenario para el encuentro con la poesía. En su majestuoso anillo de granito, sobre la raíz inmemorial de la piedra, decidieron plantar un árbol de palabras que se elevara al infinito bajo la protectora inspiración de los dos grandes poetas y místicos abulenses del Siglo de Oro: Santa Teresa de Jesús y San Juan de la Cruz.

En sus inicios, la Ronda poética recorría las nueve puertas del recinto amurallado, y en cada una de ellas los participantes recitaban sus poemas. Les acompañaba la Rondalla de Mijares que añadía al verso la frescura de la música popular. La celebración se situaba en torno a las fiestas patronales de Santa Teresa de Jesús, a mediados de octubre. La Ronda se mantuvo durante unos años pero luego fue perdiendo fuerza y dejó de celebrarse. Su recuerdo, sin embargo, perduró entre los abulenses, que añoraban tan singular manifestación de cultura, y en 1990 la tradición se retomó. Desde entonces, los versos han vuelto a escucharse a las puertas de la Muralla como palomas mensajeras que vuelven a su hogar.

El paso del tiempo y las enseñanzas derivadas de la propia experiencia han llevado a la introducción de variaciones para hacer la Ronda más cómoda y atractiva para el espectador. Así, se ha disminuido el número de puertas, que a modo de estaciones de un gozoso Vía Crucis, se recorren. De nueve se redujeron a tres y aún a dos si las circunstancias lo requieren. Las fechas también han cambiado y del frío otoñal de octubre se pasó a los maravillosos crepúsculos del mes de julio, coincidiendo con las jornadas culturales de verano. La música se hizo más universal y junto a la Rondalla popular castellana, en la Ronda sonaron el flamenco y el jazz.

Este año, la ceremonia de la palabra poética resaltará la vinculación de la escritora Kate O'Brien con la ciudad que tanto amó. La Ronda discurrirá en su honor por dos de las puertas que seguramente mejor conocía y más veces franqueó: la del Peso de la Harina y la del Alcázar. La primera de ellas la contemplaba cada día desde la ventana de su habitación en el antiguo hotel Jardín, donde siempre se hospedó durante sus estancias en Ávila.

Un grupo de diez poetas: Carlos Aganzo, Alfredo Pérez Alencart, Daniel Zazo, Rut Sanz, Mario Pérez Antolín, Ana Agustín, José Pulido, Miguel Velayos, José María Muñoz Quirós y Daniel García Moreno, unidos por este homenaje, recitarán poemas propios, escritos para la ocasión y dedicados a Kate O,Brien.

La Ronda comenzará a las 20,30 horas del 24 de septiembre y será uno de los actos centrales de las Jornadas Irlandesas en Ávila, que se celebrarán del 22 al 27 de septiembre. Tertulias literarias, conciertos, proyecciones cinematográficas y la inauguración de una calle con el nombre de la escritora, forman el programa de este encuentro cuyo objetivo es el de establecer vínculos de cultura y conocimiento mutuo entre Ávila e Irlanda, unidos en la memoria de una mujer que supo aunar en su corazón el amor por unas tierras y unas gentes tan distantes en la geografía como próximas en el espíritu.

José Pulido Navas.

Xornal de Galicia, 17 de septiembre de 2011.

Pues ahí estaré, compartiendo cartel con poetas de los que quiero aprender (y aprendo) mucho. Gracias a Pepe Pulido, por contarlo. Gracias a José María Muñoz Quirós - un poco amigo, un poco padre, un poco maestro - por cada oportunidad. Ávila no cabe en un solo gracias. Aquí os comparto mi cachito de homenaje.

Kate en el espejo

Querías verte y amarte, mujer,

en esta ciudad donde la paz está

más alta y buscabas,

en el espejo de Adaja lo que

en Shannon no fluía.

Con esta luz,

con este cielo azulado, izado de

tanto mirarlo,

cosías personajes,

marionetas sin hilos, con voces;

experimentabas viajes – de ida y

vuelta, casi siempre –;

inventabas conflictos poco

ajenos

a castillos, murallas y calles.

Escribías, a solas, con armas de

agitadora pacifista:

tus brazos querían mover las piedras

desordenadas.

Un ave de paso en esta tierra

buscando,

entre el deshielo, las flores y el silencio,

la satisfacción, el misterio.

Y lo encontraste.

Ávila era tuya cada vez.

Como Perséfone

En un rapto voluntario

se trueca Limerick por Ávila.

Los bosques y mercados

se adormilan bajo la elección de

unos cuantos secretos amurallados.

El Castillo del Rey Juan pacta

impaciente a que

el corazón de mujer no se prenda

– del todo – por la

Catedral del Salvador.

Los verdes húmedos se eligen luego

por luz abierta en el silencio místico

donde

ya no suenan violines celtas

ni se bebe

zumo de oro,

sino sangre roja que toca

las entrañas.

Irlanda espera,

otra vez,

con cada primavera,

el regreso eterno de quien

tan

eternamente

aquí permanece.

d.

Sin prisa pero sin pausa.

2011-09-12T10:32:00.000+02:00

Oír, ver y callar. Hasta que hables.

2011-09-11T23:49:00.002+02:00

El verano necesario y maravilloso de lugares / mundos (de tipo 1, de tipo 2, de tipo 3) / personas / (animales y) / cosas, llega casi completamente a su fin. Una aterriza dispuesta a lo que viene. En tiempo relativo y aspecto imperfectivo, imperfectamente hablando. Esto es el principio de otra fiesta que nada tiene que ver con la anterior. Cambios. Cambios. Cambios. Cambiamos. Nos hemos ido hace semanas o hace días, o nos marcharemos luego; pero ninguno es lo que era. Quedarse más, también duele. Quién lo iba a decir. Un día habría firmado por quedarme ahí de forma indefinida. Ahora, prefiero verme abocada a improvisar para salir de la asfixia de los mismos escasos kilómetros cuadrados de los últimos veinticinco años. Como un personaje en busca de autor. Como quien busca su sitio y ha olvidado, momentáneamente, su nombre. Como salir a bailar de nuevo (en)callando lo necio y lo soberbio. Como leer sobre una cama nueva. Como pelear. Como pelear sin límites. Aunque digan. ¡Que digan! Tú, calla. Escucha. Mira. En silencio. No olvides de dónde vienes, que nunca es tan tarde para decir algo importante.

Entre Groucho y Woody, me invento que un país cabe en unos pocos metros cuadrados y ya está.

2011-08-17T22:37:00.000+02:00

Agosto. En la otra orilla brava, la miseria. El maldito karma. El final de raya irremediable se apaga con el completo de color verde fluorescente como los batracios psicotrópicos del pantano contaminado por escupitajos radiactivos. Botella de vino helado, banco de lenguas y cielos blancos. Guardianes. Peces negros de ciudad de humo se descarnan los dientes en la orilla al ver que nos vamos limpios de mentiras y ciclos viejos. El faro da vueltas para dejar pistas. A este lado del balcón, lo bueno. Lo que sentimos y creemos y pensamos y retorizamos y construimos bueno. No mires los demonios del horror que a las paredes les han crecido ojos y oídos y bocas y cabellos; pero siguen sigilosamente muertas. Penélope sigue tejiendo como cada vez aunque sepa que ni flores ni ofrendas ni lanzas ni tangos ni piedras mal puestas (siempre quise escribir algo con Ulises). Luego, Korfú. Agua salada y caliente antes de la puesta de sol para luna. Vapor sobre puntos de colores primarios. Cuando al ajedrez no ganan ni los blancos ni los negros, ¿quién lo hace? "Pero tú no querías más amor que el del río de la Plata" y callamos. Entonces es cuando un país cabe en unos pocos metros cuadrados y las calas se hacen caribes y soñamos monstruos mitológicos desconocidos en tintas dobles. Comemos arroz y bebemos TIEMPO a sorbitos finos. Y apurando, tengo los cuentos para las noches, hasta que existan viajes a otros continentes con otros contenidos. Pronto. Pero con el mismo amor.

Microrrelato.

2011-08-01T04:23:00.003+02:00

"Voló... y la mujer todavía busca sus palabras azules". Microrrelato, Alba Tardón.

TAn pronto hAce un reportaje sobre el Alzheimer (o sobre lA burbuja inmobiliAria) como que bAilA un tAngo; que trAe ArenA del SAhArA en lAs mAnos como que hAblA de cAsAs (con puertAs) Azules; que pone pAlAbrAs donde A mí me sAlen solo huecos. ÚnicA mAnerA de definir mi / el / este verAno.

Y AguAcAtes y ronmieles.

(sigo buscando).

Porque sin ti o sin mí esta historia no tiene gracia.

2011-07-18T03:21:00.000+02:00

Y quiero ser las manos que te delatan / reanimar tu mente cuando quema y se aparta / porque sin ti o sin mí esta historia no tiene gracia. / Estremecerme cada vez que me bailes el alma, / envejecer cada segundo a tu lado / sin compromisos pactados.

Tiza.

Por toda la geografía que (nos) venga.
Nb.

2011-06-22T01:04:00.006+02:00

Vomitar fango ácido en los sesos de los sueños de tus hijos

Bocas.

2011-05-30T00:36:00.000+02:00

Bocas cerradas

a dobles puntadas

de espiga y espino...

Jo també sóc 15-M.

2011-05-28T13:34:00.001+02:00

Valle Camacho (me) pinta un poema.

2011-05-24T17:14:00.001+02:00

Siempre mola recibir un regalo y más cuando, definitivamente, no lo esperas: Valle Camacho - artista, ilustradora, madre, pastelera y más cosas - ha pintado un pequeño poema - muy pequeño pero muy especial, también - de los que están en la Antología de Voces del Extremo (Logroño, Diciembre de 2010).

Gracias, Valle.

En Bach

A Javier.

Cuando no sepa dónde encontrarte.

Cuando una mesa para uno sea una prueba más y
los crucigramas no supongan una forma más de nosotros.
Cuando en mi mesa imite falsamente tu cojín de los pies.
Cuando los proverbios estén en lenguas no muertas que yo
no sepa significar. Cuando deje películas a medias a medianoche.
Cuando las sábanas me den frío y la luna me abra los ojos.
Cuando las manos me pidan las tuyas y los abrazos tengan que
esperar un día más.
Cuando la sal empape las retinas y los nudos se afinquen en
oclusiones sordas o sonoras apremiando las nasales.
Cuando mire lo que mire te vea, te intuye, te sepa, te ame, y
aún no sea posible convertirte en tangible, estarás en Bach

y en todos los demás.

Manifiesto 15-M.

2011-05-21T11:10:00.000+02:00

Somos personas normales y corrientes. Somos como tú: gente que se levanta por las mañanas para estudiar, para trabajar o para buscar trabajo, gente que tiene familia y amigos. Gente que trabaja duro todos los días para vivir y dar un futuro mejor a los que nos rodean.

Unos nos consideramos más progresistas, otros más conservadores. Unos creyentes, otros no. Unos tenemos ideologías bien definidas, otros nos consideramos apolíticos¿ Pero todos estamos preocupados e indignados por el panorama político, económico y social que vemos a nuestro alrededor. Por la corrupción de los políticos, empresarios, banqueros¿ Por la indefensión del ciudadano de a pie.

Esta situación nos hace daño a todos diariamente. Pero si todos nos unimos, podemos cambiarla. Es hora de ponerse en movimiento, hora de construir entre todos una sociedad mejor. Por ello sostenemos firmemente lo siguiente:

Las prioridades de toda sociedad avanzada han de ser la igualdad, el progreso, la solidaridad, el libre acceso a la cultura, la sostenibilidad ecológica y el desarrollo, el bienestar y la felicidad de las personas.

Existen unos derechos básicos que deberían estar cubiertos en estas sociedades: derecho a la vivienda, al trabajo, a la cultura, a la salud, a la educación, a la participación política, al libre desarrollo personal, y derecho al consumo de los bienes necesarios para una vida sana y feliz.

El actual funcionamiento de nuestro sistema económico y gubernamental no atiende a estas prioridades y es un obstáculo para el progreso de la humanidad. La democracia parte del pueblo (demos=pueblo; cracia=gobierno) así que el gobierno debe ser del pueblo. Sin embargo, en este país la mayor parte de la clase política ni siquiera nos escucha. Sus funciones deberían ser la de llevar nuestra voz a las instituciones, facilitando la participación política ciudadana mediante cauces directos y procurando el mayor beneficio para el grueso de la sociedad, no la de enriquecerse y medrar a nuestra costa, atendiendo tan sólo a los dictados de los grandes poderes económicos y aferrándose al poder a través de una dictadura partitocrática encabezada por las inamovibles siglas del PPSOE.

El ansia y acumulación de poder en unos pocos genera desigualdad, crispación e injusticia, lo cual conduce a la violencia, que rechazamos. El obsoleto y antinatural modelo económico vigente bloquea la maquinaria social en una espiral que se consume a sí misma enriqueciendo a unos pocos y sumiendo en la pobreza y la escasez al resto. Hasta el colapso.

La voluntad y fin del sistema es la acumulación de dinero, primándola por encima de la eficacia y el bienestar de la sociedad. Despilfarrando recursos, destruyendo el planeta, generando desempleo y consumidores infelices.

Los ciudadanos formamos parte del engranaje de una máquina destinada a enriquecer a una minoría que no sabe ni de nuestras necesidades. Somos anónimos, pero sin nosotros nada de esto existiría, pues nosotros movemos el mundo. Si como sociedad aprendemos a no fiar nuestro futuro a una abstracta rentabilidad económica que nunca redunda en beneficio de la mayoría, podremos eliminar los abusos y carencias que todos sufrimos.

Es necesaria una Revolución Ética. Hemos puesto el dinero por encima del Ser Humano y tenemos que ponerlo a nuestro servicio. Somos personas, no productos del mercado. No soy sólo lo que compro, por qué lo compro y a quién se lo compro.

Por todo lo anterior, estoy indignado.

Creo que puedo cambiarlo. Creo que puedo ayudar. Sé que unidos podemos.

Sal con nosotros. Es tu derecho.

¿Quién?

2011-05-16T02:09:00.000+02:00

Leyendo a Stéphane Hessel.

2011-05-10T00:12:00.000+02:00

Es que no puedo extraer ningún fragmento.

Las paredes hablan: aprendizaje cooperativo.

2011-04-26T18:55:00.002+02:00

En plena etapa de prácticas, hoy, Eduardo Pérez, compañero - por poeta y por profesor de Lengua, conmutativamente hablando - y amigo que me valora más de lo que seguramente merezco, me envía un mail con unas fotografías adjuntas que (de)muestran cómo, con la poesía, nuestros alumnos adolescentes saben y pueden y disfrutan haciendo cosas distintas. Sólo hay que lanzárselas. Y me veo ahí, compartiendo pared de instituto con poetas a las que valoro, con las que he compartido lecturas y de las que sigo aprendiendo a emocionar(me). Es el mejor lugar en el que podía haber sido antologada. Gracias, Raúl Arjona, Marta Arjona, Eduardo Ruiz, Belén Herrero y María Leache; alumnos de 3º de Educación Secundaria del IES Ega de San Adrián (Navarra). Vaya guay, me habéis alegrado el día.

mares como labios como peces vulnerables

2011-04-22T19:06:00.004+02:00

Collage de Ángel Arribas

"mares como labios como peces vulnerables"

mares como labios como peces vulnerables como rocas de sal y crudo negro como Quevedo y Góngora en un día de tregua como cinturas secas y frías como cenas en aluminio reutilizado como mariposas sin colores ni espiritrompas como hierba sin vacas como habitaciones ventiladas con los almohadones en el alféizar como llorar sin hacer ruido como un balonazo en la cara durante un recreo con los deberes de mate sin hacer como una cantante de ópera sorda y gorda como la comprensión de rastro como galletas picantes como las horas de agujeros como un cuchillo sin filo(sofía) como no merecer la alegría como piernas que corren porque pierden el metro al suburbio como un preso muy quieto con la puerta de la celda de par en par como abrir y cerrar los ojos muy rápido y ver luces brillantes ordenadas en círculo perfecto como los cambios tan tarde como la última noche de campamento como la vida misma como el cemento sobre los cuentos de nuestros abuelos como el andamio oxidado recién puesto por la mañana como la lluvia sin paraguas o con paraguas roto como el miedo a la oscuridad a las nueve de la noche como rezar con olor a mármol húmedo como la poesía que no arregla nada como las pesadillas rojas como las manos ásperas en un instante de peligro como un sueño erótico equivocado como ansiar los viajes al castaño del patio del colegio como un marco con la foto de propaganda como un gato flaco al desperezo crujiente como el babi sucio antes del angelus como la palabra que falta como la que sobra como la que bastará para sanarme como la música en la máquina del tiempo como las jaculatorias en una tarde de truenos como los dueños de los coches tuneados como los troncos rallados de los árboles con iniciales de adolescentes que un día se quisieron como los viejos que escupen en la calle como quien tira monedas en cualquier depósito público que contenga agua como escuchar copla mientras se pasa el aspirador como conducir sola con los espejos cerrados como el vecino que orina en el portal como la guerra como el hambre como los finales que no traerán otros principios como las tripas con cargo de conciencia como pagar lo que hicieron otros como el dolor de ojos por leer como lamer un sobre para una madre como las dietas milagro de la teletienda como ser igual como distinta como el que lo da todo y queda cuarto como los dulces bajo llave como una multa de meses en la tarjeta de la biblioteca como una casa sin relojes que hacen tictac como desear suerte de golpe de estado líquido como amar sin gritar nada como las oportunidades que hubo como las cosas tachadas de la lista de la compra como Dios en Libia como el botón roto de rebobinar como un perro sin collar como faltas que no entiendo como intentar el amor todos los días como la vida cíclica como ir en bicicleta en dirección prohibida como aparcar de oído con la radio puesta como la sirenita sin pies como fantasía muda como azul como

A mis cinco niñas lindas de la mafia.

2011-04-15T09:18:00.001+02:00

"Resulta que lo último que esperaba era que se organizara una pequeña gran familia. Y aquí estamos. (...) Gracias, Aurorita abizcochada por tu calma y por tus rizos. Gracias, Basia por tus azules en los ojos y por servirme de modelo docente. Gracias, Flo, por tu belleza de por dentro y por entenderme tan como yo a ti. Gracias, Laurita por haber sido mi gran descubrimiento y bailar conmigo en todas las plazas. Gracias, Miri - Miri por seguir haciendo de cerca el camino. Sois un lujo. Los primeros pasos, los hemos dado juntas. Que esto sea algo que no se nos olvide".

A las putas, a las chonis, a las Charis y a las Mariquitas Pérez posposmodernas.

2011-04-10T23:55:00.001+02:00

Tacones de domingo de Lolita iniciada, letizios de charol amarillo. Medias de momentazo Sharon Piedra Pómez. Falda golfa de ganchillo de las suecas del destape. Tanga de Women Secret: cajita plástica de tres unidades por cinco euros. Sujetador de Candela, gitana del mercadillo, la del puesto junto a los ajos y las pilas. Blusa de tigrecita, estilo Carmen Lomana anunciando hamburguesas light. Chaqueta heredada de una prima snob muerta por sobredosis de sidra Vegé. Alhajas de regalo de restaurante chino en el que no se ha dejado propina. Coleta apretada y alta que defina orgullo rabioso con tez lisa como de Belén Esteban. Coletero de Mercadona. Diadema de los veinte duros. Esmalte negro de Vidal. Pelo rubio oxigenado como de Chari de Gran Hermano. Maquillaje de Inma. Bolso no. Bolsa del Día reutilizada con las letras borradas. Suena Lore Lore Macu Macu. Y (((se))) corre.

Tampoco es ninguna monja.

Preguntas con intento de respuesta.

2011-03-28T23:30:00.000+02:00

Luis Antonio González Pérez, colega al que tuve el gusto de conocer en Logroño durante las Jornadas de poesía Voces del Extremo, me ha hecho unas preguntitas en su blog personal. Toda una aventura a la reflexión. Da gusto la bondad. Muchas gracias, Luis.

Aprovecho para agradecer al señor de La Curva, el artista Ángel Arribas, las preciosas fotos. Fue un placer prestarme a tus ojos, querido Arañado Signo.

Y así, a propósito de lo que una escribe a veces, dice Luis:

A los ojos de Rut Sanz

La escritura de Rut Sanz es un ejemplo de genialidad innata, que resuelve el mundo con un toque de ironía, sarcasmo, sin dejar de lado las convicciones e inconformismos necesarios para cualquier nueva generación que pretenda dejar su impronta en el entorno en que vive. Cuando uno la conoce, descubre que además, proyecta una luz, una especie de imán vital que no permite otra fórmula distinta, que prestarle atención, enfocar los oídos, si esta acción se me permite así describirla, y lanzarse a su mundo sin sujeciones.

¿Estamos todavía a tiempo de cambiar algo con la literatura? Me parece que esta cuestión no la decidimos nosotros, los jóvenes. No creo que haya que escribir con el objetivo de cambiar nada, a mí eso me huele (me atufa, en realidad) a pretensión de la mala. Otra cosa es que, con la escritura se consiga, a posteriori, cambiar algo; pero esa es otra cuestión. Eso sí, confío en la idea de escribir para cambiar uno mismo, como proceso de evolución personal del individuo como parte del mundo; solo a partir de la observación compartida, no del objetivo marcado. Yo escribo para ser mejor. No es una afición, es una necesidad de algunas veces.

¿Sigue siendo “un arma cargada de futuro”, o ha vuelto al masturbatorio personal del ego de los artistas? Esto lo dijo Celaya y no seré yo quien lo contradiga. Me parece que hay de todo. Tenemos mucho que decir y lo decimos. No estoy en absoluto de acuerdo con esos tópicos de que a nuestra generación no le importa nada, hay mucho grito de guerra camuflado en formas divergentes, así que por supuesto que Celaya estaba acertado, así lo pienso. Y es que hay quien se arriesga y dice cosas muy interesantes (que seguirán teniendo interés pasado mañana y dentro de cinco años o, incluso a lo mejor, con suerte, dentro de veinte y para un número razonable, no sólo para su círculo más próximo) y hay quien, exclusivamente, luce su ego mejor o peor. De todas formas, soy de las que creen que ser joven nos da cierto margen para la ingenuidad y para la metedura de pata, también, y para aburrir con nuestras miserias y felicidades. Hasta un punto, claro. Caemos en el ombliguismo sin darnos cuenta o porque nos da la gana; pero vamos aprendiendo a deshacernos de quiénes somos para mostrar el yo ((auto)ficcional) que más nos interesa y que más (nos) cuaja. Y, entonces, es cuando da vergüenza ajena lo que escribimos antesdeayer; pero ¿quién dijo miedo? Chanchanchanchannn…

¿Hay tiempo y espacio para la escritura en este mundo? Si quieres, si lo deseas, claro que lo hay. Y sobre todo si eres capaz de pasar de las voces que te rumian lo contrario. Tenemos cinco sentidos con los que captar mucha materia prima en lo cotidiano, me gusta la naturalidad. Para escribir hay que querer acercarse a todas las artes y a todas las personas. Pero no hay que forzar, son temporadas. El tiempo es cada vez más invisible y los espacios de escritura cuanto menos, peregrinos. Incluso los soportes, claro, porque definitivamente hemos cambiado la moleskine por el notebook y el blog. Puede que eso no haya cambiado la forma de crear pero sí la de recibir: el feedback es ipso facto y esto, dependiendo del día, o te impulsa o te destruye. También mola el bloqueo. Hay que aprender a digerir y dejar siempre algo en el plato, es una de las lecciones más valiosas que he recibido. De todas formas, también he aprendido que para escribir hay que leer. No me frustra no dar sentido unitario a unos textos ni perder otro premio, me frustra no ser una devoradora de libros. La lectura, para mí, ha sido y es un elemento de trabajo formativo, y voy aprendiendo a que sea, además, un elemento de placer, que no es tarea nada fácil.

Me ha molado la aventura de hacer de entrevistada.

Precious.

2011-03-28T04:59:00.002+02:00

Huele a chigre en esa casa. Las manos del hombre que no se ve son pezuñas sin domar y sale al redil oliendo su nuca desaforadamente mientras la sartén recalienta cerdo agridulce muy grasiento. Hay un calendario en la pared y, encima, un reloj redondo que marca las horas como la maza de un juez que va a dictar sentencia de culpable: muy despacio. Gorda como el muerto por gula de Seven. La tele ofrece el más grande de los desamparos con esos concursos para ilusos pobres de barrio multicultural y miserable que visten chandal brillante de Adidas de rastro. Las escaleras son el infierno y el camino a su refugio prestado sin pelucas cobardes. No importa cómo haya ido el día, vuelve a casa con la cabeza bien alta y abre las piernas mientras calla fuego de cuchillos de feria y de fiera. Lo único bonito es el nombre y la belleza lésbica de quien la enseña a leer y a escribir para entender la mierda de vida que le ha venido impuesta. Receta: cómo ser una madre ejemplar si la tuya es una hija de la gran puta. Aún tiene los ovarios suficientes para ser muy capaz de ver algunas maravillas y estiraaarse hasta alcanzarlas. Pies elefánticos que se arrastran. Con dignidad.

Romance de la ESO.

2011-03-28T00:18:00.001+02:00

Dicen que va en retroceso
la enseñanza de la ESO.
Comprobarlo un padre quiso
y asaltó, sin previo aviso,
a su hija de quince años,
que, con modales huraños,
con evidente impaciencia,
con tono de displicencia
y prostibulario atuendo,
así le fue respondiendo:

-¿Cuándo vivió Alfonso Sexto?
-No está en mi libro de texto.

-¿Y está Felipe Segundo?
-A ese siempre lo confundo.

-¿Y doña Juana la Loca?
-En este curso no toca.

-Dí algún monarca absoluto.
-No se da eso en mi instituto.

-¿Y cuándo se perdió Cuba?
-Esta... ¡tiene mala uva!

-Pues dí un pintor español.
-Eso no entra en el control.

-¿No sabes quién fue Picasso?
-No. De esas cosas, yo paso.

-¿Cuándo acabó la Edad Media?
-Pues vendrá en la Enciclopedia.

-¿Y las Navas de Tolosa?
-¡Me preguntas cada cosa...!

-¿Y qué fue la Reconquista?
-Si me dieras una pista...

-¿A qué equivalen mil gramos?
-¡Pero si eso no lo damos!

-¿Qué son los número primos?
-Eso tampoco lo dimos.

-¿La ecuación de primer grado?
-Pues tampoco la hemos dado.

-¿Y sabes mucho latín?
-¡Lo dices con retintín...!

-Y tampoco darás griego
-Se escribe raro, me niego.

-¿Quién fue Ortega y Gasset?
-Lo miraré en internet.

-¿No estudias filosofía?
-¡Para qué me serviría!

-¿Y has dado Literatura?
-No sé... No estoy muy segura.

-¿Quién compuso «La Odisea»?
-No tengo ni zorra idea.

-¿En qué obra sale Calisto?
-No, papá, eso no lo he visto.

-¿Y Gonzalo de Berceo?
-No viene en el libro, creo.

-¿Y Calderón de la Barca?
-¡Huy, papi, no me seas carca!

-¿Clarín, Baroja, Unamuno...?
-Pues no me suena ninguno.

-¿Algún autor del Barroco?
-De eso sé bastante poco.

-¿Quién fue el Manco de Lepanto?
-Papá, no preguntes tanto.

-Pero, ¿no leéis a Cervantes?
-¡A ese lo leerías antes...!

-Lo tuyo, hija, es deplorable...
-Pues he sacado notable.

-Y de ciencias, ¿sabes algo?
-Me voy, que esta noche salgo.

-Pero, entonces, tú ¿qué sabes?
-¡No me esperéis; tengo llaves!

Y el padre quedó perplejo:
al mirarse en el espejo
se notó cara de idiota.
Musitó una palabrota
y fue a meterse en la cama.
Así acaba este epigrama.

Jaime Campmany.

Versátil.es VI.

2011-03-15T01:03:00.000+01:00

Os fados e os viages falam por si mesmos.

2011-03-13T22:07:00.001+01:00

Portugal está más cerca de mis pies enmoquetados. La lluvia es más oscura y vieja allí. Como los adoquines de la cuesta que lleva hasta la universidad encerrada de enredaderas y obras sin terminar. Como los lomos de los libros sin luz y la piel mojada por los fados que no te gusta escuchar. Como las cenas de otro país vecino. El ascensor chirría en las subidas pero nunca en las bajadas y nadie sabe usar correctamente el tostador por la mañana. Cambian los nombres y los significados. Aunque todos nos entendemos y nos comprendemos, también. Los yonquis de la estación de autobuses piensan en el mismo idioma que los marineros que nos llevan de paseo: sólo quieren averiguar cómo volver a casa. El silencio cambia de color: se torna oscuro, como de años setenta, cuando había miedo todavía. La cerveza sabe a descanso con paréntesis muy oportuno y la carretera es una excusa que hay que enfrentar prudentes, a lo portugués. Agua para la debilidad y caprichos que tanto merecemos. La señora desaparecida estaba por todas partes. La puerta giratoria es tan rápida como mi maleta roja de equipaje revuelto. Los ojos del viejito que pide sin la boca con la mano muy extendida y muy arrugada. Desde la ventana se ve la torre del reloj y los canales no huelen a nada. El río tampoco. Me gusta la blancura de tus calcetines, de tus ojos y de tus manos. Y de los paseos contigo sin paraguas. El lugar concreto de las cosas, las costumbres. Los cambios de tiempo (verbal). Los mapas ajados que he aprendido a leer. Despertar por las mañanas recordando películas en idiomas que no manejo. Aveiro, Batalha y Coimbra. Cuando la vida nos deje completamos el itinerario.

Nb.

Just my imagination.

2011-02-25T14:06:00.000+01:00

Sexy, you know. Sexy, tú no.

2011-02-24T01:27:00.002+01:00

La barandilla sirve de iceberg y hasta el mármol hoy está caliente. Un ojo negro que mira dos (mil) veces y se regodea en las entrañas como una panda de chinos con flashes frente a una copia falsa del Guernica. Piensa en qué querías ser de mayor pero no contestes, idiota. Al otro lado de la pared, la exclavitud. El compromiso se paga, pero no olvides nunca que con la honestidad se trafica hasta en las mejores familias. Cruza el umbral todos los días para descomprenderte un poco más cada vez. Un. Poco. Más. Cada vez. Cada vez. Cada vez. Desabróchate los hombros. Abre las manos donde custodias la vergüenza y deja, sin éxito, la inmadurez en las deportivas sucias que has escogido tan desafortunadamente. Mente. Mente. Mente. De la cabeza a los pies. Suda el ridículo. Mojigata. Baila. Mojigata, baila una mojiganga. Mira al Sol. Piensa. O haz como que piensas. ¿Qué sueñas? Una más. Evoluciona. Arriba. Ahora abajo. Cuarenta y cinco grados. Vivimos en un mundo de sinónimos y antónimos. O sí. O no. Los juegos (de palabras) no sirven para dar de comer ni a los perros más hambrientos. Para formar parte hay que asumir todas y cada una de las reglas. Y ni asumes ni sumas. No es suficiente la rabia. No creas porque no crees, tampoco (tan mucho en nada, palabra). No tengo el cuerpo de la Schiffer pero ya quisiera ella mis agallas.

Gracias, Ángel, por tu generosidad creadora.

Kikí Dimulá traducida por Rodrigo o cómo Newton y Chomsky, de ser coetáneos, habrían sido amantes.

2011-02-20T03:03:00.001+01:00

Definitivamente el gordo se había merendado el reglamento. A ver dónde coloco a partir de ahora yo mis calcetines, Lux, porque está claro que no existe ningún armario con ningún cajón. De la misma forma que los barcos no se caen al final del horizonte (y las serpientes de los mapas solo son dibujos). Avisaremos a los orangutanes para que den la voz de alarma si eso pasa.

Gracias, Rodri.

Que vuelve Olguita.

2011-02-14T22:55:00.000+01:00

Cuando lo mejor es que se callen las calles, sigo escuchándola.

Y yo, también, así, sigo caminando.

No son tiempos para la piedad o cómo resultar honesta sin parecer idiota.

2011-02-14T00:09:00.002+01:00

- Siempre escoges los mismos temas.
- No conozco nada más.

AMOR tiene más resultados que MIEDO.

2011-02-06T11:32:00.004+01:00

Yo no sé qué coño le pasa a todo el mundo. En el mundo me incluyo yo, aunque a veces no esté muy segura de pertenecer, que ya me gustaría (sobretodo, esas veces). Hay que joderse con las expectativas y los planes y los proyectos y los modos y las maneras y los medios y los miedos y los fines y los desafines (y los desatinos, también). Manda huevos lo educados que somos que tiramos religiosamente los papeles en las papeleras e incluso vamos aprendiendo a dar las gracias (en lo de pedir disculpas todavía andamos pez en el agua). Eso sí, oiga, no se nos ocurre pararnos a mirar qué pasa en Egipto, que eso está lo suficientemente lejos como para que no nos toque un pelo ni nos arrugue la camisa.

No sé qué contar porque no sé transformarlo. A lo mejor es que va siendo hora de cerrar este chiringuito, también.

Haces que mi cielo vuelva a tener ese azul.

2011-01-28T16:37:00.000+01:00

Quilombo en La Curva: esta noche, a las 21h. La niña que arrastraba un globo roto en la hora del recreo. Adriana Bañares Camacho y Gonzalo Álvarez Perelétegui.

2011-01-27T01:27:00.001+01:00

Un goblin azul.

2011-01-23T15:59:00.000+01:00

Me gusta cuando jugáis imaginando mundos de civilizaciones que yo no entiendo y también cuando habláis de tablas de acciones y puntuaciones que yo ni quiero entender. Pero sobre todo, me gusta cuando pasáis tardes enteras pintando (unos más que otros) y salen preciosidades como esta.

¡Gracias, Fran! ;-)

Hay días en los que incluso, puedo tener esa cara, claro.

On my Fb.

2011-01-22T13:18:00.000+01:00

Sísifo.

2011-01-12T12:46:00.000+01:00

"Y sin embargo toda la ciencia de esta tierra no me dará nada que me garantice que este mundo es mío. Me lo describís y me enseñáis a clasificarlo. Enumeráis sus leyes y, en mi sed de saber, admito que son ciertas. Desmontáis su mecanismo y mi esperanza aumenta. En último término, me enseñáis que este universo prestigioso y abigarrado se reduce al átomo y que el átomo mismo se reduce al eletrón. Todo eso está bien y espero que continuéis. Pero me habláis de un invisible sistema planteario donde los electrones gravitan en torno a un núcleo. Me explicáis ese mundo con una imagen. Reconozco entonces que habéis ido a parar a la poesía: nunca conoceré. ¿Me da tiempo a indignarme? Ya habéis cambiado de teoría. Así, esta ciencia que debía enseñármelo todo termina en la hipótesis, esta lucidez se sume en la metáfora, esta incertidumbre se resuelve en obra de arte. ¿Qué necesidad tenía yo de tantos esfuerzos?".

El mito de Sísifo, Albert CAMUS.

Hipervínculos y cibervínculos.

2011-01-12T00:01:00.000+01:00

Luna Miguel tiene un blog antológico que se llama Tenían veinte años y estaban locos donde cuelga composiciones de poetas jóvenes. Hoy, aparece este texto titulado Mora, rosas, menta y nenuco. Lo escribí para un concurso que, por supuesto, perdí. Y recuerdo, con mucho cariño (y mucha nostalgia, también), que lo leí en Versátil.es del año pasado, con el fondo de un montaje visual precioso que se curraron Sara, Diego y Christian, compañeros de Colmo: mi fotografía era de Miranda July, escritora a la que adoraré más cuando aprenda inglés. Esperaba tener una ocasión bonita para compartiros esa fotografía y aqui la tengo.

Mora, rosas, menta y nenuco.

V desayuna café con tostadas y su albornoz verde huele a jabón: anoche vio una peli después de estudiar historia contemporánea de América y se acostó pronto para aprovechar el domingo. L apesta a bar de copas y churros: sigue viviendo una aventura con esa tía de la que nunca nos habla y de vuelta a casa, compra el desayuno y se encierra en su cuarto; H ha usado mustela: hoy ha salido a hacer deporte al parque. G vuelve a llevar ese perfume: definitivamente ha superado lo de R. D está cansada a estas alturas de curso: ha pulverizado su cuarto con un ambientador de supermercado con olor a spa (ella cree en los efectos). S está mejor y se ha puesto las pilas: lleva ropa con olor a suavizante y ha cocinado ella misma para todos. C está abusando de los mocachinos de máquina con extra de azúcar: está trasnochando, el examen de biología molecular es bastante chungo; además, sigue reivindicando que el café de La Cafe es muy malo. T tiene alergia: el mismo olor a eucalipto de todos los años justo antes de terminar. J huele a aftershave y a piruleta: está contento y agotado (tiene una pila de exámenes por corregir) y deseando unas vacaciones.

Me gusta oler el aire revuelto que dejan cuando pasan o están cerca. Es entonces cuando descubro muchas cosas. Es entonces también cuando me pregunto qué pensarán ellos sobre mí, qué sabrán y qué no.

Gracias, a Luna (y a las tormentas de invierno).

Enero sabe a castañas y cerezas.

2011-01-10T19:29:00.000+01:00

gracias, niña menta!

¡Motivación, oiga!

2011-01-09T13:50:00.000+01:00

Dice la Señora Rae en la tercera de sus acepciones, que Motivación es el "ensayo mental preparatorio de una acción para animar o animarse a ejecutarla con interés y diligencia". Silvi me la ilustra a primera hora de la mañana con Irisz Agocs, bonita manera de empezar el día.

El cerebro no busca la verdad, sino sobrevivir.

2011-01-05T14:46:00.000+01:00

Redes para la Ciencia » Redes 78: El cerebro no busca la verdad sino sobrevivir

Que por qué escribo.

2011-01-04T02:05:00.001+01:00

Porque es fantástico dedicarse a algo que uno sabe hacer bien, dice Ken Follet. Para entender, para amar, para que te amen, para saber, por miedo, para sobrevivir, porque no todo el mundo sabe bailar tango, ni jugar bien al fútbol, por costumbre, para matar la costumbre, por vivir otras vidas y revivir las propias, dice John Banville. Escribo porque me encantan las palabras, escribo porque leo, dice John Boyne. Porque así me acuerdo de todas las personas a las que tanto he querido, dice Andrea Camilleri. No soy una escritora con método, se me caen muchas cosas de las manos, dice Luis Castro. Porque me gusta, dice Umberto Eco. La escritura es un impulso que no se define por sus resultados sino por su naturaleza necesaria, algo parecido al hambre o la sed, dice Almudena Grandes. Porque así puede que comprenda a razón por la que estoy tan enfadado con el mundo, dice Orhan Pamuk. No lo sé, dice Eduardo Mendoza. Por insatisfacción, dice Ricardo Menéndez Salmón. Se me amontonan las razones, dice Luis Muñoz. Porque es una forma de curiosidad y de ignorancia, dice Andrés Neuman. Es como enamorarse: uno no sabe cómo ha llegado ahí pero hay que intentarlo, dice Amélie Nothomb. No me queda otra, dice Samuel Beckett. Si lo supiese, no escribiría, dice Jorge Semprún. Porque es una manera de vivir, dice Mario Vargas Llosa. Escribir es como buscar algo entre las joyas, dice Juan Eduardo Zúñiga.

Pues eso.

2011-01-03T00:13:00.000+01:00

Me han regalado frigopoesía (de amor).

2010-12-29T16:04:00.000+01:00

gracias, car! =-))

Forges.

2010-12-18T12:14:00.000+01:00

Seamos realistas.

2010-12-13T15:43:00.001+01:00

http://www.fototalentos.fundacionbancosantander.com/ES/verfoto/cabeza-nubes1

http://www.fototalentos.fundacionbancosantander.com/ES/verfoto/Calle-Abrazos

Nostalgias bobaliconas.

2010-12-11T13:47:00.001+01:00

Cada verano durante las vacaciones de playa, un libro de Gloria Fuertes que me leía(n) antes de dormir la siesta. Era como la receta para ese rato en el que los adultos roncan mientras los niños se aburren. Tuve muchos cuentos de Gloria. Daba igual que me supiera lo que pasaba en los libros, siempre me reía en las mismas partes y siempre lloraba en las mismas partes. Pero Gloria no fue solo una poeta para niños, y esa otra cara de la moneda, la disfruto y la saboreo ahora más que nunca. Porque creo que la entiendo.

SIEMPRE CON LOS COLORES A CUESTAS: "No olvido cuando rojos y negros / Corríamos delante de los grises / Poniéndoles verdes. / Cuando rojos y verdes / Temblábamos bajo los azules (de camisa) / Bordada en rojo ayer. / Asco color marrón / Que siempre huele a pólvora. / Páginas amarillas leo hoy / Para encontrar a un fontanero / Que no me clave. / Siempre con los colores a cuestas. / Siempre con los colores en la cara / Por la vergüenza de ser honesta. / Siempre con los colores en danza. / Azul contra rojo / Negro contra marrón / Como si uno fuera Dalí o Miró. (De Mujer de verso en pecho, Madrid: Cátedra, 1996).

Además, no encuentro mis cuentos.

Homenaje a Miguel Hernández. Presentación del nuevo número de la revista "El cobaya". Ávila: 9 de Diciembre.

2010-12-09T00:00:00.013+01:00

Miguel Ángel García Nieto, alcalde de Ávila, dice:

"El Ayuntamiento de Ávila no podía permanecer al margen de la celebración conmemorativa del centenario del nacimiento de Miguel Hernández. Con tal motivo, hemos organizado un homenaje de poetas al poeta: lecturas, conferencias y una presentación, la del número de la revista El Cobaya, dedicada íntegramente al escritor de Orihuela. La importancia de su obra le sitúa entre los grandes de la poesía española. Voz poética de prestigio indiscutible, es la del oriolano una de las que más huella está dejando en los jóvenes creadores. El mejor homenaje que se puede hacer a un poeta es la lectura sosegada de sus versos. Desde la admiración por una poesía como la hernandiana, provocadora de un sentimiento profundo, nos sumamos a la celebración del centenario del nacimiento de Miguel Hernández que, dentro y fuera de España, se conmemora este año".

Mi padre, desde muy pequeña me leía a Don Miguel. Conservo con cariño una antología que él mismo compró: tiene el papel amarillo y está descosida y descolorida. Con él aprendí la verdadera idea de la miseria, del hambre (de pan y del otro, del de por dentro), del yugo, de la furia, de lo solos que estaremos, del sabor de la cebolla, del dolor con los otros; y es que, la supremacía humana es la capacidad de amar por encima de todo (de todos), incluso de las ideas políticas y politicalizadas. Hace poco, dije que Miguel Hernández fue poeta que supo hacerle el amor a la guerra. Gracias a la generosidad de José María Muñoz Quirós, maestro de algunas (y no pocas) cosas, estaré esta tarde en Ávila colaborando en la presentación del nuevo número de la revista El Cobaya, como homenaje al Poeta del Pueblo. Un honor.

Encuentro poético "Voces del extremo". Logroño: 3, 4 y 5 de Diciembre.

2010-12-03T00:00:00.000+01:00

Conversaciones con Tormenta.

2010-11-29T00:16:00.002+01:00

Tormenta escribe en su blog:

Fin de semana perdido

Mi casa / huele a cenizas. // He prometido / no volver a fumar. // Los fantasmas / no son muertos / me han pedido / besos de lata / y cenar conmigo. // Me han sajado / la carne viva. / Nariz. Vagina. / Ano. / Uñas / Yemas tiernas. / Sangre. // He muerto / retorcida, / en un orgasmo de pánico. // Me he pasado / la noche / en Urgencias. / Son azules / las manos de la afonía. // No es un sueño / esta metáfora. / No soy / frágil / soy mentira. / Estoy muerta.

Y una, que gusta mucho de réplica, y no se aguanta porque no quiere, contesta:

Tu casa, huele a cenizas porque el viento es tiempo. Prometes no volver a fumar pero decides, una y otra vez, sentarte sobre el vértigo. Tus fantasmas no son muertos, claro que no, algunos sobreviven siempre todas las navidades; y te piden besos de lata (de conserva, que conservas) y cenar en tu mesa para desquitarse de los restos de agosto de los bolsillos. Te han sajado la carne viva para seguir bebiendo respeto de tu boca. Nariz y cuello. Vagina y útero. Ano y nuevo año. Uñas y yemas tiernas que no tocan. Sangre. Sudor. Y lágrimas. Pero pocas.

Mueres retorciéndote en un osgasmo de pánico porque, en el fondo, lo que quieres, es que las noches sigan cupiendo en ceniceros. Por eso el frío sigue provocándote tos y las manos se te vuelven azules y afónicas como las uñas y las yemas tiernas que no tocan. No es un sueño esta metáfora, no: es que es absurdo el invierno. Como una puerta de emergencia desde el otro lado. Ni eres frágil, ni mentira, ni estás muerta. Es solo que hay mucho idiota ahí fuera.

Entonces, sueñas que te caes por la escalera. Y te despiertas queriendo rezar en el silencio rojo.

p.d. gracias, por ser inspiradora.

Y comer jamón y beberme la vida trago a trago.

2010-11-26T02:36:00.003+01:00

Si no de qué.

Nb.

Hoy y mañana: Jornadas sobre nueva narrativa española y nueva crítica.

2010-11-22T00:42:00.003+01:00

http://www.psc.uva.es/imagenes_recortes/2010/11/europapress4693322112010.gif

http://www.uva.es/cocoon_uva/impe/uva/contenidoDinamico?funcion=Notas_detalle&idNotaPrensa=5070&tamLetra=&idMenus=

Nada(r) en la orilla.

2010-10-24T22:24:00.000+02:00

A propósito de “Nadar en la orilla”.

Tras leer el artículo de Ray Loriga, me abordan muchas preguntas: ¿La educación como medio / proceso o como fin / producto? ¿Cómo ser autónomos sin gozar de autonomía? ¿Cómo confiar sin que nos den confianza? ¿Cómo nadar sin querer tender la ropa simultáneamente?

Somos jóvenes educados en valores y formación. Hemos tenido grandes comodidades de las que muchos de nuestros padres no han gozado. No hemos vivido una posguerra ni hemos salido a la lucha de buscar la playa bajo los adoquines; pero pensamos en lo que nos gusta y en lo que no queremos. Porque pensamos. Y en este caso, además, hemos decidido que queremos ser docentes: colaborar en el proyecto académico y personal de las generaciones venideras; aunque a día de hoy no tengamos muy claro cómo, lo importante es que queremos. No me parece descabellado tener miedo, creo que el miedo ayuda a la prudencia. Puede que nuestra confianza en lo que somos (o seremos) y en lo que hacemos (o podemos llegar a hacer) se tambalee; pero es que, efectivamente, y como dice Loriga, se está alargando nuestra salida a escena. Me parece que la sociedad nos sobreprotege para luego, enseguida, pedir cuentas de lo que hemos hecho de forma autónoma.

Nos pasamos la vida intentando entender el gran teatro del mundo: primero, desde la butaca (en el seno de nuestra casa); luego, adquiriendo altura (ya en la escuela); más tarde, entendiendo los mecanismos que enriquecen el espectáculo (estudios superiores); después, ya entre bambalinas, vamos viendo cómo lo hacen otros directamente (en el máster con los profesores; en las prácticas que haremos); y ya, por fin, llegará el día en que salgamos a escena con papel de personaje secundario (haciendo sustituciones o interinidades) o como personaje protagonista (cuando consigamos nuestra plaza).

O a lo mejor nos quedamos en el camino. Lo cierto es que creo que se nos cuestiona más de lo que se nos valora.

Pero como Ray Loriga concluye, “de quienes son más capaces a lo mejor de lo que piensan de alejarse ya de la orilla aun a riesgo de ahogarse”. Creo que estamos más preparados de lo que pensamos. Creo (y quiero pensar) que nosotros somos de éstos. Porque me parece, que así nos sentimos. Y a ver qué pasa cuando se dé el pistoletazo de salida porque esto, no es una carrera de velocidad; sino de fondo y de obstáculos.

Ya sólo queda uno.

2010-10-14T02:44:00.000+02:00

Cápsula. Quince minutos en bajar. Quince minutos en subir. Luego van apurando hasta nueve. Los seis rescatistas abajo. Minero subiendo. Suena la sirena. Lo relatan como en vivo. Llega la ambulancia que lo conducirá al hospital de La Regional. Aplausos y silbidos. Sale de la cápsula. Cantos de guerra para la vuelta a la paz. ¡CHICHICHI, LELELE, LOS MINEROS DE CHILE! Chile en los ojos del mundo. Abrazos. Todos juntos. Campamento Esperanza, como su hija la que aún no conoce. La tierra los encerró y de la tierra los liberan. Los 33. La misión está cumplida. Ya sólo queda uno: el capataz. El líder se va haciendo. Y yo no puedo dormir.

Gru!

2010-10-12T14:51:00.001+02:00

"Y no olvides que me debes un viaje hasta el espacio y un par de borracheras para vomitar los años"

2010-10-04T01:06:00.001+02:00

Es escuchar esa canción y me entra subidón nostálgico del que no molesta por un rato. Lo que dice la Señora Rae sobre "transición" a mí no me termina de convencer, así que mejor cambiamos de palabra; ¿pero cuál? Si es que. Demasiadas horas de clase y trabajo aturullado, menudo inicio de curso (no se ha dado pie con bolo ni a propósito): he escuchado a psicopedagogos (que no juegan a los gogos ni a los tazos en el patio del castaño, ni les molan los gogós de discoteca en sesiones light; pero teorizan sobre casi todas las cosas que tienen que ver con niños y niñas y adolescentes y adolescentas comprendidos - o incomprendidos, vaya usté a saber - entre los 6 y los 17) hablar muy convencidos sobre la situación actual de la educación utilizando acompañamientos tan TAN como: individualizada, de calidad, integral, tic (tac), toc (¿tuc?), obligatoria, integral, abierta, sociedad, padres, política, sistema. Mejor paro. Paro en aumento (¿o es un cuento?) y la huelga, un fracaso, claro. Tan claro como el agua. Después de todo, me está encantando (de 'gustar mucho' no de 'obnubilar') el máster. Tengo claro lo que quiero más que nunca. Mamá, quiero ser d(o/e)cente.

Los rusos jugaron sucio y los árbitros no pitaron ningún pasivo. Natalia Millán en el papel de Carmen, deja claro que, en esta ciudad, Delibes es un grande como la copa de un ciprés. ¿Te ha gustado más que Lola Herrera, hija? Y sin darme cuenta, he hecho literatura comparada: del aula a la vida cotidiana, como dice Indachu. Ni más casc(á)ras. Para Literatura y mal, he optado por el canibalismo de Lecter, a ver(ter) ideas. Y así, pensando en tener listas de alumnos (no sin antes llevarme unas voces de algunas hienas llenas de mal - humor - ) para preparar algunas cosas, se ha pasado Septiembre. Y queda menos tiempo para pensar en qué y dónde si. ¿Qué pasa cuando uno desea irse tanto como quedarse? Aquí se está muy bien; pero tengo deseos de ir a otros lugares. Y leer en jardines con bancos de madera y césped muy verde y hablar sobre cómo nos ha ido el día y reirnos y reñirnos y decir otra vez que mañana dejo de fumar.

Pues eso, que las cosas van cambiando mucho. Que Cris se queda cuatro años para investigar, que Alba y Sebas siguen intercambiando aviones igual que Rubén y Fani que seguirán viajando en ave, que Luci y Malbana se van descubriendo los jardines, que Evita y Diego piensan en Iowa, que Peter está a punto de mudarse a Vigo, que David se vuelve a Buenos Aires y Marina se queda en Sevilla, que Pepe se ha doctorado (sin secretos), que Menta planea Alemania disfrutando de Madrid, que Carmen vuelve de Jaén para quedarse, que Paraísa combate tristezas con David que es su alegría, que Almu y Dani no terminan de decidirse, que Eva y Javi vuelven a currar y a estudiar. Que tú estás contento y yo contenta (contigo) estoy. Sensaciones encontradas en (e)tapas que se cierran herméticamente para que se abran otras. ¿Cómo se pinta? Tengo todos los matices dispuestos.

Para Zanahoria y Yirko y Car que están en otro lugar del mundo experimentándo-se.
d.

Lo normal está de moda.

2010-09-14T20:28:00.002+02:00

Últimamente
todo
oculta
partes
inalcanzables
así, como si nada.

Los 10 filo-mientos de la Ley de Menéndez Pidal (entregados en un monte entre Al-Andalus y San Millán de la Cogolla).

2010-09-07T00:33:00.001+02:00

01. Amarás a la Rae sobre todas las cosas y al María Moliner como a ti mismo.

02. No tomarás el nombre de Chomsky en vano.

03. Santificarás los fonemas.

04. Honrarás el latín y la historia de la lengua.

05. No pondrás faltas de hortografía.

06. No cometerás actos filológicos rancios ni corrregirás.
07. No plagiarás.
08. No usarás falsas traducciones ni parafrasearás.
09. No consentirás extranjerismos ni esnobismos impuros.
10. No codiciarás las publicaciones ajenas.

Ya está aquí Bolonia.

2010-09-02T15:47:00.000+02:00

Egoísmo razonable.

2010-08-12T16:30:00.002+02:00

<< Para poder decir "yo te quiero", primero hay que aprender a decir "yo" >> , decía Ayn Rand. Sostenía también que el ser humano debe elegir, a través de la razón, sus valores y sus acciones; así como aludía al derecho individual a la existencia sin sacrificio y sin sacrificarse, puesto que nadie tiene derecho a elegir por otro o a imponer ideas valiéndose de la fuerza. Egoísmo razonable, lo llamó.

Podríamos resolver el asunto - como bien apuntó Lara - aludiendo al << carácter enclítico del pronombre en posición de sujeto >> , pero no se trata de eso. Llevo meses leyendo eslóganes del tipo: somos lo que comemos; somos lo que leemos; somos lo que escribimos; somos lo que vestimos; somos lo que pensamos; somos lo que escuchamos; somos lo que queremos. ¿Lo que queremos? ¿O lo que nos dejan? El pasado nos ata, el presente nos inquieta, el futuro da vértigo. Y todo desde un yoísmo aterrador. Nada de somos, soy. Porque yo lo valgo. S-O-Y. Y aquí incluso alguno podría comentar el origen de esta primera persona; pero mejor lo dejamos, que ni las analogías formales ni el leonés nos interesan justo en este momento.

Juan Ramón decía << Hoy lo de hoy >> ; pero eso, hoy por hoy, es prácticamente imposible. Este mundo obliga a la proyección desde que uno se levanta hasta que uno se acuesta. Cada día uno tiene que pararse a reflexionar en qué, en cómo y en para qué. A los días les faltan horas y muchas de las que tienen se van en esa necesidad de control; eso sí: hay que tener en cuenta, como principio número uno, no ir más rápido de lo que se puede. Porque todo no puede ser aquí y ahora. De hecho, muy pocas cosas pueden.

El famoso << Vuelva usted mañana >> de Larra. Eh, pero si viene usted mañana, ya se le ha pasado el plazo; y si viene ayer, no se adelante porque las cosas de palacio van muy (pero que muy) despacio. Y con todo y con eso, debemos mantenernos firmes, dado que el camino escogido requiere paciencia. Y perseverancia agotadora. Eso sí, lo de pisar al compañero, que sea disimuladamente, por favor, no vayamos a dejar huella en su nariz. Y es entonces cuando también uno se plantea hasta donde es capaz de llegar sin faltar a sus principios (éticos, morales, cristianos, budistas o chiripitifláuticos) y cuando se da cuenta, también, de que los que se los saltan, llegan antes. Entonces llega el momento de elegir si ser liebre o tortuga.

Requiere, todo esto, capacidad de control. Y aquí, volvemos a Ayn. Derecho individual a elegir un ritmo aunque el mundo arrastre, aunque la sociedad exija, aunque los demás superen y nos pasen y sean mejores o simplemente lo parezcan o nos los parezca a nosotros. ¿Cómo se mide que alguien tiene mejor vida y mejores planes que uno? ¿Hay un canon? ¿Cómo decidimos que el de al lado es más feliz? ¿Y en qué momento? ¿Hasta qué punto nuestro pasado nos influye? ¿Somos lo que somos o lo que fuimos? Aunque queden cenizas, ¿podemos decidir cortar con lo anterior y enterrarlo? ¿Y empezar de nuevo?

<< La felicidad se debe a todo lo que te ha querido y a todo lo que te ha dañado; los recuerdos seguirán siempre haciendo daño, pero nos servimos de ellos para no cometer los mismos errores >> , dice Mir. Para no cometer los mismos errores o, bueno, al menos, para intentar no cometerlos. Es un orgullo ser capaz de visualizar todo esto y por encima de todo, sentir orgullo de quién es uno hoy. Y de cómo y de con quién sin olvidar de dónde viene.

<< Critón, le debemos un gallo a Esculapio. Paga mi deuda y no la olvides >>. Me contó Lux que éstas fueron las últimas palabras de Sócrates justo antes de morir. Y así es como quisiera entender los días: recordando lo que fuimos en su justa medida y ajustar cuentas sin dejar pendiente y sin olvidar del todo, para que sirvan. Por los daños paliados. Y por las personas y sus hechos. Y por el pasado que cada vez pesa menos porque lo verdaderamente importante es lo que pasa en el momento presente. Se trata de la reconciliación con antes para la paz de ahora sin negar la responsabilidad y sin culpa ni culpables.

Porque creo que: Somos lo que somos. Porque nadie preguntará cuánto se tarda ni cuánto hemos tardado. Porque lo importante es llegar. Así, elijo yo. Ser tortuga. Con el caparazón semiblando (para eso están las pastillitas de calcio); y, con regularidad, una pizca de plancton de egoísmo razonable.

Mi nieto lleva rastas. Pero es que es un modernista.

2010-07-26T02:45:00.001+02:00

Dumbo es el ejemplo pefecto para estudiar el psicoanálisis freudiano; aunque nadie se haya atrevido a intrepretar sus propios sueños. Miguel Hernández explica como nadie el desafío y enseña a sentir qué demonios es una guerra de muerte y de miseria. Michael Jackson se preguntaba cada noche cuánto le querrían si le hubieran ido peor las cosas: lo que las apariencias revelan. Frida Kahlo tenía permanentemente el ceño fruncido y casi nunca se enfadaba: pensaba que siendo flor, habría molestado menos. ¿Acaso vendrán tiempos mejores (para la lírica)? Alberto Contador negocia dejarse ganar: timo de trileros bronxeros. Si Lope de Vega fuera un hombre del siglo XXI, habría salido en el Hola y Elena Osorio habría sido portada de Interviú. Santa Rosa de Lima se autoflagelaba porque le sobraban las ganas y le faltaban las estrategias. Y mientras por la radio habla Julio Aparicio, una se pregunta si todos los toreros creen en Dios.

Un señor hablaba con otro señor de la nula importancia de las apariencias mientras explicaba que su nieto llevaba rastas pero que es que era un modernista. Acabáramos. Mientras, otro señor explicaba a un grupo de señores y señoras (niños y niñas) lo que significa "beberse hasta las heces". Es una metáfora, aclaró. Menuda cagada.

Revólver para revolver.

2010-07-24T10:51:00.001+02:00

Dicen que hay.

2010-07-04T04:41:00.000+02:00

Increíble no, lo siguiente.

2010-06-28T11:33:00.000+02:00

Qué tendrá el rey Joaquín Sabina, oiga, que emociona. Conciertazo.

2010-06-25T18:40:00.002+02:00

A propósito de Lavoisier.

2010-06-13T23:58:00.000+02:00

Química y literatura no son disciplinas tan alejadas. Hace algunos días, una persona sabia me decía que nada cambia; ay de mí, menos experta, pensaba en una canción de Fito Páez con el mismo juego. He salido a pasear: he ido al barrio en el que vivimos hasta que cumplí los nueve años. Es como si nadie se hubiera atrevido a tocarlo desde entonces. Faltaba un cartelito aclaratorio que narrara mi visita: "15 años después". Todo seguía igual pero distinto: la piscina, la parroquia de maristas, el colegio, el parque. He mirado fijamente las ventanas de nuestra antigua casa y las he repasado con acierto: el cuarto de mi hermano, mi cuarto, la galería de la cocina, la habitación de mis padres y la terraza del salón. Una mano sacudía un trapo del polvo. Ha sido de lo más raro. He sentido que me habían pillado. He vuelto a casa pensando en los días de catequesis, las bolsas sorpresa de veinticinco pesetas del kiosco de Tinín, la tienda de Beatriz con botellas de cristal de fanta que había que devolver para reutilizar y el bolígrafo de mil colores que me regaló el Padre Ismael al que le pregunté muy seria y muy convencida el número de hijos que tenía, claro.

Dicen que Lavoisier es considerado el padre de la química moderna porque revolucionó la ciencia en el siglo XVIII. Yo no tengo claro si los poetas que salen en el dominical han revolucionado la poesía del siglo XXI; lo que tengo claro son dos cosas: que están guapísimos con esos trajes de alta costura y que me faltan muchos nombres. En resumen, tengo la idea; pero no tengo las palabras. Como cuando Ismael me dijo que todos eran hijos suyos. Un lío.

Licenciada en Filología Hispánica.

2010-06-04T23:35:00.000+02:00

Las rubias no somos tontas.

2010-05-30T10:43:00.001+02:00

Las rubias no somos tontas, hacemos de rogar nuestro profundo y reflexionado conocimiento. Las rubias no somos tontas, tanteamos quién es el (sol) que más calienta. Las rubias no somos tontas, llegamos tarde para que anhelen nuestra inimitable presencia. Las rubias no somos tontas, leemos la Vanity Fair y miramos la Cosmopolitan porque es lo que más nos recuerda a literatura y otras artes. Las rubias no somos tontas, somos solitarias y así nos ocupamos en exceso de la vida de los otros. Las rubias no somos tontas, no tenemos amigos porque nuestro tiempo libre lo dedicamos a alimentar a nuestra víbora (interior). Las rubias no somos tontas, vamos a misa los domingos para guardar la reputación de nuestros pequeños pecados. Las rubias no somos tontas, pero nos encanta parecerlo: tenemos una cara de sorpresa preparada con onomatopeya y todo. Las rubias no somos tontas, (pero) es queee... disimulamos fatal porque somos siempre super sinceras.

p.d. a propósito de un chiste tan malo como la rubia.

2010-05-16T03:26:00.000+02:00

y me he dado cuenta de que todo son limitaciones y estoy de las metáforas de veinte duros hasta los huevos nos creemos más listos por escribir de sentimientos profundos y universales mientras el puto país atraviesa una crisis de cojones que parecía no ser para tanto y nos creemos que hablamos libremente de todo y no tenemos ni jodida idea de cómo demonios nos sentimos porque no sabemos dónde coño vamos a terminar cuando acabemos de estudiar a lo mejor nos toca emigrar y seremos inmigrantes como los sudacas o los moros aquí o los chinos y ya verás la risa y luego hablamos de integración social y de hiyabs y de crucifijos en las paredes no tenemos perspectiva ninguna porque qué nos importa a nosotros si disminuyen los sueldos o si condenan a noséquién y qué más da que unos hagan política de tierra quemada o demagogia y otros mientras la caguen intentando salir de ésta si ya vendrá otra eso sí mientras tanto esperamos a ver qué pasa que no será para tanto hombre y nos seguimos mirando un poco el ombligo mientras los egos no nos entran por la puerta y lo del amor al arte ni mencionarlo

compra vende gasta hipotécate alquila presta pero poco estudia trabaja y estudia más haz un máster o dos que ese no acredita para doctor oposita muere en el intento y mientras vete a otro país vuelve inténtalo otra vez lee escucha vota escribe sigue leyendo deja de escribir métete en política salte antes de que sea tarde fuma bebe enferma muere o no todavía encuentra un trabajo jódete mil horas que para eso te has formado ten miedo vuélvete a joder mira más allá de tus narices

p-i-e-n-s-a

(que como dice adri, todos somos MONSTRUOS (de los malos)).

Si nos lo hubieran prohibido, lo habríamos hecho.

2010-05-12T08:29:00.000+02:00

Vamos a ponerle banda sonora a este jueves.

2010-05-06T19:45:00.001+02:00

Enhorabuena, Marcos Sacristán.

2010-05-06T01:48:00.000+02:00

Es un orgullo que haya salido elegido. Ha demostrado que merece confianza. Y nosotros, los estudiantes, nos lo hemos creído, era la única esperanza. A ver qué hace. Tenemos nuevo Rector de la UVa. Eso sí: en Filosofía y Letras nos quedamos sin Decano: Luis A. Santos formará parte del equipo de vicerrectores que elegirá Sacristán. Y yo, me alegro, después de todo. Una aprende que la política universitaria no es tan sencilla y que el politiqueo, es otra cosa muy distinta. Y eso, no dura. Ya lo hemos visto todos. Muchos cambios en muy poco tiempo; pero la sensación es satisfactoria. Hoy me da la gana decir que estoy orgullosa de la Mesa de Representantes de Alumnos de nuestra Facultad. Y del equipo decanal del que formo parte todavía. Y me alegra que, salvo excepciones muy concretas (que se quedan "triste(s) y sola(s)" como dice la canción tunera), todos los grupos claustrales (ADDE, Alternativa Universitaria, MAS Universidad y AJIO) hayan demostrado capacidad de trabajo, seriedad y compromiso con sus ideas; comulguemos con ellas o no. Ahora es un camino nuevo para la mejora, la reflexión y la coherencia. Un camino nuevo para todos. Y la elegancia y la honestidad, señores, no las perdamos de vista, que nunca sobran.

I only ask of God.

2010-04-26T12:20:00.000+02:00

thanks, plantita.

Nº 2 Poemas de la chica de La Curva.

2010-04-21T00:17:00.000+02:00

A la romana

2010-04-11T23:15:00.002+02:00

Calmar. Clamar. ¡Clán! Calamar. Cala de mar. Márcala. Mal. Clan. Mal clan. Mala. La Mala. La mar. Lar. Cal. Laca. Calar. Alarma. Armarla. Arma. Cam. Car. Ram. Rama. Amar. Ra. Ar. Al. Cara. A la cara.

Trivial.

2010-04-04T02:16:00.000+02:00

Pero si es que luego siempre se arrepiente. Jugar al Trivial con ellos, no se puede. Saben mucho más, demonios: aunque mantiene su teoría de que se han estudiado las preguntas en alguna hora muerta. Que no es sabiduría, que es erudición, dicen muy alegremente. Que no, hombre, que esto es de leer los periódicos, ver la tele y escuchar al personal, también postulan. Pues vaya gaita, piensa. También lee el periódico y ve la tele y escucha a los demás - incluso cuando no le interesa mucho -; pero eso sí, tiene una memoria mucho más privilegiada en cuanto a fugacidad que la de un pez de feria: menos puf (o más). A esto no le gana nadie. Con eso, se lleva tooodos los quesitos. ¡Hasta el naranja!

Ojalá las preguntas que se hace - que son todas las del mundo casi todos los días - se dividieran por colores, o fueran una cuestión puramente memorística o de lógica relacional o de descarte estadístico. Porque aunque sepa que se van a repetir - antes o después - y hace el esfuerzo, se requeteolvida, oye. Y luego se siente fatal porque pierde. Pero siempre quiere volver a jugar. Porque le encanta: siempre aprende algo. Algún día llegará al centro y tendrá que acertar la maldita tarjeta entera. Incluso la pregunta naranja.

Marzo se me antoja acumulado.

2010-03-29T01:20:00.003+02:00

Sara y el acento andaluznórdicoparisino y las reflexiones compartidas: al que no le guste, que no mire. El Señor de La Curva y su regalo: gracias, gracias, gracias. El Señor Sin Corbata, como siempre: soy poeta porque el mundo me ha hecho así (pero solo a veces); y Eme tan todo desde el otro lado: a ti sí que te quiero. Ce con el gigante de vida nueva de Iván: de sus ojos. Niña Menta y los tequilas: con limón y sal. Alba y los ronmieles y su casa azul y su "vos esperáme allá": el amor no tiene kilómetros que valgan, tú ya lo sabes. Cris y Evita y Paraísa: ellas. Y los croissants con chocolate de Diego: habrá que ir a verte a Finlandia. La emoción de María y el power point de Supiot: buen trabajo. Las improvisaciones de Marina y de Merino. Adri rompedora: pasando de los títulos. Marcos y sus gotas que gotean: me debes un autógrafo. Raquel y Noe aprendiendo, disfrutando. Rebe fugazmente constante: ¿cuándo hacemos un rastro? Peter y su profesionalidad con Roger Wolfe: la excepción. Nacho y César y el speed dating. Pablo Moro y mis recuerdos de hace ya algunos años. Pilar escuchándonos leer. Y Belén y Castán. Fermín Herrero: qué de cosas me gustan de este hombre. Lena Sinais y la majestuosidad y el libro de Macarena Trigo que le robaron a Edu. Miranda July y sus caras en la pared. Y Javi más cerca todavía: gracias, amor, por entenderlo importante. Poesía y personas: otro Versátil.es más.

Lectura en la Biblioteca. Maeve y su autenticidad. Rodríguez Tobal y lo increíble. Alberto y su elegancia con saber estar y unas gotitas justas de humildad por (el) Miguel Hernández. Los amigos surrealistas gafapasta y las cerves de apenas dos tragos. Mis progenitores orgullosos. Gonzalo y su balada triste de Bob Esponja. La ida. Y la vuelta. Y las vueltas que da la vida. La vida cuando da vueltas. Zamora no se ganó en una hora, pero nos la metimos en el bolsillo en un par (y con un par).

Se va Miguel Delibes y se nos pone el mundo un poco oscuro: mi abuelo me leía un cuento de pájaros que no logro encontrar. Las calles se abarrotan de ganas de decirse cosas, pero a lo mejor es entonces un poco tarde. Hay que volver a leerlo, (dicen) ahora que (en) la vida nos ha pasado un poco más. Y eso sí: que Valladolid estuviera triste, no significa que Valladolid sea triste, que hay periodistas muy pesados que no saben lo que dicen.

La muralla ha pactado: no me deja contar tanta paz como allí hay y tengo y me das y me dejas darte. Donuts de chocolate y latín y de latón son los contendedores de reciclaje en los que tiramos las bolsas de basura que nunca contamos. Santa Teresa y un sentimiento del que tú te ríes, pero te perdono: desde luego, sabes mucho más que yo. Ávila se hace más grande contigo y siempre está bonita.

Además de todo esto, el Pevafersa ganó al Ademar en casa (y sí, estaba el alcalde) y bailamos con la camiseta amarilla de gritar y descargar adrenalina (ya nos quedó claro algo que sabíamos: El Bierzo is different). Desde Logroño ha llegado una noticia de nueva antología no sé para cuándo. Los parciales han ido muy pero que muy bien: ya solo queda media asignatura. He descubierto que no he olvidado reír a carcajada limpia aunque a veces vuelvan los fantasmas cuando una deja ventanas abiertas (gracias, Pequeño Resto Sintáctico). He aprendido también lo que es la risa sarcaucásica (del sur del Cáucaso, claro). Ando sacando gusto a hacer largos antes de comer, para que las vértebras no protesten. Y aunque luego (le) vuelven las pastillas para la tristeza a la hora de la merienda, nos han cambiado la hora para aprovechar más la luz. ¿Cómo no voy a tener yo esta cara? Oye, Muñoz Quirós es un tipo encantador. Luego, vienen los libros sin multa y el café en Gran Vía antes de ir a francés. Petit Andreé, mange le poulet! Luego, alegría. Y luego, también.

Ha sido un buen marzo.

Tú, ¿cómo estás?

2010-03-22T16:22:00.003+01:00

Donde la paz está más alta.

2010-03-17T09:55:00.000+01:00

il n'y a pas des paroles.

2010-03-08T00:27:00.000+01:00

El que hace preguntas tontas, recibe respuestas estúpidas.

2010-02-27T13:35:00.002+01:00

Papaya.

2010-02-22T00:31:00.001+01:00

Sé que quiero escribir.

(y que quiero probar la papaya).

Dentro de un libro muy viejo.

2010-02-17T17:20:00.002+01:00

"Quisiera, y no quiero querer lo que quisiera; quisiera ser solo trabajo, ser aquello que emprendiera, ser lo que debo ser para no ser lo que otros quieren que sea. Si en mí hay libertad, si en mí hay un alma entera, ¿por qué tengo que sentir a medias? ¿o es que yo no soy yo y tengo que ser lo que otros quieran? Un deseo yo tengo y es ser como yo quiero y Dios quiere que yo sea; que si mi alma es de Dios ante Él no puedo obrar a medias, dejando que mi barca se quiebre en la ladera, habiendo un mar intenso de bondades eternas, de virtudes honestas, de paz, de amor, de fe, de alegría sincera donde reluce el sol y el cielo en él gobierna.

Y quisiera como yo quiero querer, pensar, ser, para que Dios supiera cómo soy, queriendo muy de veras tan solo a mi manera; pero es así la vida, que la hacemos queriendo lo que sea sin pensar que en eso no está lo que queremos, haciendo muchas veces de nuestro cariño una guerra, dejando hacer aquello que nuestras prisiones impusieran, sin dejar que la bondad y la nobleza y la sinceridad nos reprendan, mezclando el bien con el mal; y así nos dejamos prender en sus hogueras, y siendo mitad bien y mitad mal, hacemos de nuestro bien una vileza, y así pensamos saber más; pero no, porque la ignorancia a veces es pureza, y la pureza es santa para el que la entienda, para el que la ame, para el que la sienta. Que el fuego de la vida por muy poquito empieza. Por eso yo quisiera querer a mi manera sin que otros me mandaran querer como quisieran, que el amor nace por sí y no le hacen las guerras, que el amor es sagrado para el que lo entienda y yo entiendo que soy amor por dentro y por fuera. Un pensamiento. F.S".

Ayer, dentro de un libro muy viejo, encontré este papelito que decía así.

¿Pero todavía no te has enterado?

2010-02-07T13:11:00.000+01:00

Las jotas quietas. Las aortas tiesas. Las focas lerdas. Las botas yermas. Las pochas siestas. Las gotas rectas. Las horas lentas. Las locas jetas. Las sosas serias. Las olas muertas. Las rocas necias. Las rosas sueltas. Las pocas perchas. Las cotas viejas. Las sotas cerdas. Las bocas secas.

Que tiene que rimar, hombre.