Que...

"Esta noche despojada de oraciones y con sueños imposibles de rezar, me dispongo a hallar mis propias conclusiones musicando una plegaria personal. Que sea pecado la melancolía, de los templos galerías del horror. Que se imponga en cada asalto una sonrisa. Que sólo haya en la alegría salvación. Y que venga de una vez un dios a darle de cenar al que jamás pudo tener más que razones para estar siempre al margen de la dignidad. Que sea el cuerpo una celebración en vida siendo parte del orgasmo universal. Que no haya más bendicion que la agonía de nacer en el fundirse y derramar. Que en tu cara brille hoy toda la risa que la historia se encargó de censurar. Que regresen de la muerte los artistas. Que humanicen el derecho a imaginar. Que sea esta canción esperanza en tu mal curada fe, que mi voz se torne agua si en tu corazón hay sed. Que haya más cartas de amor en los buzones. Que se declare inocente a la verdad. Y que vuelvan a danzar las emociones aunque ya no sea tiempo de bailar. Que se invente una poción que troque el oro negro en pan. Que en las ruinas del amor florezca la necesidad de inventarnos una oportunidad. Que reciban con fuegos artificiales a los inmigrantes que vienen del mar y que aprendan a besar los generales y que el miedo desaprenda a gobernar".

Que Fede Comin organice pensamientos por mí.

d.

Y que cumplas muchos más.

4 - Agosto - 2007

Si he aprendido algo de tí a lo largo de estos años

es paciencia y generosidad.

...nos vemos en nuestros sueños...

Te quiero.

pero NUESTRO.

Humo. Castillo. Locura. Tiempo. Humor. Ideas. Trabajo. Manos. Ojos. Decisiones. Espacio. Sudor. Miedos. Preguntas. Ilusiones. Hoy. Mañana. Sacrificio. Lucha. Sello. Querer. Poder. Proyecto. Felicidad. Amor. Almas. Arte. Nuestro amor, nuestras almas, nuestro arte.

Semanas tocando a mil puertas amables con las que se abren algunas ventanas encantadoras que dejan entrar el fresquito y la luz. Papeleos aburridísimos con los que aprendemos un mundo de posibilidades no tan inalcanzables. Sustos confesados entre mucho tabaco, fados y algún café aguado. Y mucha alegría entre calles empedradas y pasillos recién pintados. Ya no es, señores: ES. De pronto, lo vemos claro. Lo vemos. Es el momento: ahora o nunca. Y si se cae, pues lo levantamos de nuevo... pero juntos. Pero nuestro.

Un, dos, tres: nosotros.

Pasito a pasito.
d.

p.d. ah, pero no nos ha tocado el cuponazo.

Los dos.

La vida
cobra sentido
cuando
se hace de ella
una aspiración
a no renunciar a nada.




J. Ortega y Gasset.

De Baricco.

buscando un poco de paz entre toda la vorágine y evitando el domingo a toda costa (sin playa y sin móvil) dejo un cachito suave de Seda de Alessandro Baricco.

Hervé Joncour atravesó la habitación, esperó una señal del anfitrión, y se sentó frente a él. Permanecieron en silencio, mirándose a los ojos. Entró un sirviente, imperceptible, y dejó frente a ellos dos tazas de té. Después desapareció en la nada. (...) Hara Kei se detuvo, levantó una de las tazas de té, la llevó a los labios, dejó pasar unos instantes y dijo: intentad explicarme quién sois. Lo dijo en francés, arrastrando un poco las vocales, con una voz ronca, veraz. (...) Sigue así, quiero mirarte, yo te he mirado mucho, pero no eras para mí, no te acerques, te lo ruego, quédate donde estás, tenemos una noche para nosotros, y yo quiero mirarte, nunca te he visto así, tu cuerpo, tu piel, cierra los ojos.

De Santander.

XXIII Encuentro sobre la edición: curso, congreso, libros, editores, escritores, empresarios, sillas de auditorio, un salón elegantísimo, traductores simultáneos, un palacio, desayunos carísimos, color almodóvar, playita, acreditación, trolebús, cena de gala, club marítimo, el ministro de cultura, discursos, Juan José Millás, elcortinglés, Jane Fredman, eimesson, Álvaro Pombo, jajaja, Asteroide, entendible, placita de copas, estudiantes, helado de fromage, zapatillas con agujeros, maquillaje improvisado, contactos, pijadas, nuevas tecnologías, vagón de casimetro. Y más cosas. El año que viene más y mejor, claro. Pero en condición de... e.

;-) d.

La luna sabe a resina.

"... La cosa está en lo improbable, en lo difícil, en lo imposible. La cosa está allí mismo, donde no debiera estar: un paso más allá que el largo de las manos. La cosa está en no enloquecer, en no aceptar, en preguntar para qué sirven todos los juguetes que nos han dado guerra desarmándolos y armándolos. La cosa está en que no queda remedio inteligente que no sea usar las piezas que hay en los rompe-caminos, e ir tirando por ahora, aunque más allá persistamos en crear nuestra canción con las piezas que queramos construir, que serán igual..." De Silvio.

La resaca acerca aromas de sal. Las ventanas encendidas se aguantan las ganas de hacer ruido esta noche. La tarta sin hacer espera explotar dentro de algún mensaje que permanecerá en borrador con contrato indefinido. Los mosquitos no hacen visita y la guitarra sigue desafinada. La nevera está vacía y el helado ha desaparecido en la boca de un estómago con escasez de gominolas. Los nudos se disputan el mejor lugar del cuerpo y la música ocupa los blancos de una colcha nueva. Las conchas se rompen en golpes accidentales de segundas veces quedando sólo veintidós. Las plantas están sucias y huelen a quitaesmalte. El pasillo se engalana de ambientador graduado al tres y el usb nuevo no quiere funcionar. Los restos esperan hasta mañana y la ducha toma decisiones extremas pasadas por agua. El secador espabila los sentidos y las cajas siguen en el medio. El viento respeta los tiempos y viaja cauteloso de habitación en habitación buscando dónde posar la risa. Láminas en la basura sin ensayos generales. Pérdidas de tiempo sin paraguas y mudanzas urgentes con cajas de tapa dura. La luna sabe a resina.

d.

Despacio.

Busco un espacio donde nadie me hable todo el tiempo sobre cosas de las que sé poco. Busco un espacio donde se callen y dejen de hacer de brújula. Busco un espacio donde ser por propia estampa. Busco un espacio donde perderme y ganarnos, donde tú sepas poco sobre mí y yo nada sobre ellos. Busco un espacio donde los postres tengan sabor a patio de butacas. Busco un espacio donde bailar capoeira y aprender latín sin que dé náuseas. Busco un espacio donde los secretos no se escapen y la música se quede a conversar. Busco un espacio donde el tiempo para una cerve sea infinito, donde los silencios no incomoden y las explicaciones estorben. Busco un espacio donde ser más alta y menos rubia, donde respirar hondo con lo de a pie y despreocuparme de perfecciones fugaces. Busco...

d.

Al-malha Ire.

Un gusano viaja simbiótico entre las tripas, recordando que la intensidad degusta manzanas aparentemente exquisitas. Uñas vivas se hunden firmes en una pared de vidrio recién soplado, incandescente, quemador de retinas saladas que lo recuerdan todo desde un silencio con aroma a tierra sagrada. Letras de luz encogen la piel y conducen hasta la más grave de las sonrisas convexas en un camino muy corto sin señales de precaución: para eso se inventó el cinturón. De las lenguas escapa únicamente una mudez tierna con efectos secundarios todavía sin comprobar. Ha perdido la cuenta, nunca se le dieron bien las matemáticas. Mis brazos no pueden mover las piedras desordenadas.

d.

De Madrid.