Gua! pas!

Gua! pas!
¿Brindamos?
Por otros tantos juntas.
(Y por Sifo).
d.

Alguno de mis 2007.

Descubro qué es ir de cerves entre semana. Salvo un poco mi expediente. Madrid. Conozco a personas de las que son para siempre y a otras de las que duran un telediario. Los de siempre, siempre están. Ellas. Cuatro. Yo. Me engancho definitivamente a los Ahora ya ves. Asklepios. Un amor platónico nuevo. Pierdo unas entradas para el concierto del año. Aprendo a esperar y a medir. Trasnochar constantemente. Tristeza con pastillas. Él. Nuevos valores. Un concierto inolvidable. Y momentos muy duros. Fados. Oviedo. Siestas con el tito Josean. Ella. Versátil.es. Y todo lo demás. Y todos los demás. Los Free Hughs son algo pendiente. Ellos. Listas interminables de pelis y libros y música. Viajo sola y acompañada. Zaragoza. Proyectos que se inician. Doy las gracias. Pido perdón. Sigo. Aprendo. Fotografías. Me dejo enseñar. Desconfío. Confío un poco. Descubro la poesía de la manera más idiota. Técnicas de creación literaria. Hago un soneto malísimo. Vosotros. Me corto el flequillo. Publico en Gárgola. Una matrícula de honor. El delf. Diferencias. Manifiesto contra el cap. Cacerolada en Santa Cruz. Puntos cardinales. Nosotros. Convivo con gente muy distinta a mí y me instauro un poco en la paciencia. Taller de poesía en Arva y post-its por todas partes. La editorial. Nosotras. Otra vez. Tú (de él). No es lo mismo. Es distinto. Dejarse. Pasteles en domingo. Viernes. Una gripe y un grano en la nariz. Cumplo años y sueños con. Olor a mandarina. Tú (de ella). Lunes. Me descubro. Junio no me gana. Mundo real. Nostalgia de niñez. Barcelona. Emoción de presente. Coldplay. Vértigo por la velocidad. Clarísimos Ahora o nunca. El último San Juan. Lazos estrechados. Escotes recatados. Alcohol. El tabaco es una droga. Y el teléfono. E internet. Arte en la calle. Fuera tapujos pero con barreras. Límites. Santander. Congresazo. Un casi. Algún no puedo. El mundo de los blogs. Córdoba. Redes de personas y personajes. Vosotras. Interconexiones. Verdades y mentiras mal expuestas. Otro chasco gordo para seguir curtiéndome. Tribunal. Fiestas en Pucela. Shakira y Absenta. Latín activo. Oportunidad de abrirse un poco. De abrigarse. Nuevo curso. Listón altísimo, ay que no llego. Palabras. Dudas. Ampliar o no. Otra. Dónde. Peces de colores. Duendes. Época de siembra. Momento de barbecho. Temporada de recogida. Algunos de mis 2007. ¿Y los vuestros?

d.

Madrid - Barcelona.

Me ha dejado un beso y un abrazo, / me ha enseñado su ciudad por dentro / y al final nos ha faltado tiempo / para descubrir rincones nuevos / y no hemos podido conocernos. / Me ha dejado un número y su nombre / anotado en una servilleta / un café con hielo y 3 cervezas / (una para cada y otra a medias): / "No me olvides llama cuando vuelvas". Ojalá que el destino me vuelva a traer / yo prometo llamarte, no lo olvidaré. / Que lo tuyo y lo mío me huele muy bien... / Todavía no le he vuelto a ver. / Estuvimos juntos en la fuente, / ésa que si bebes siempre vuelves. / Sé que estaba cerca de una plaza, / pero no recuerdo bien de dónde / y la estoy buscando desde entonces. / Me enseñó palabras en su idioma, / le enseñé unas cuántas yo en el mío, / nos reímos de las mismas bromas. / "No te marches, quedate conmigo, / que más da Madrid que Barcelona". / Ojalá que el destino me vuelva a traer / yo prometo llamarte, no lo olvidaré. / Que lo tuyo y lo mío me huele molt be... / Todavía no le he vuelto a ver. [Tontxu, versionada por Joan Tena y Beth].

Hay muchos Madrid y muchos Barcelona. d.

Disyuntiva.

Le duelen los pies de los tacones elegantes y al tiempo se despeina en busca de un descanso tan eterno como las estrellas fugaces. Supongo que espera momentos serenos en los que el maquillaje no importe y quede libre el interior de una mujer valiente. Pero no me dice nada. Sólo calla en los contrastes azules y rojos que hacen de ella un mosaico misterioso de asuntos celestiales y diabólicos.

Creo que quiere probarlo.
Pero no queda.

d.

Imagen: Javier de Luna.

Hallado.

Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve, diez...

d.

22!

Gracias por quererme tanto. d.

Dans les bleus.

d.

Mi Hermano.

Como blogger también debe estar de puente y no puedo colgar vídeos en el blog, os dejo el texto de este poema de poesía experimental titulado Mi Hermano y un link que conduce directamente al blog de Mercedes Díaz Villarías. No hace falta que os cuente nada sobre ella. Entrad, disponed vuestros cinco sentidos y dejáos contagiar. Un abrazo a eme, un saludo a todos los demás. De todos modos, como muy bien se ha dicho: Jack siempre será Jack.

d.

Mi Hermano

y mi hermano intentó ser él mismo
pero no le dejamos
él quería ser el corazón de una manzana
en la boca de un caballo
él quería buscar látex y sustancias dentro de los órganos animales
él quería sustituirlos por blandas multitudes de compañía
él quería darles un sábado mecanizado
y sus manos acariciaban por dentro
los ojos azules de nuestras mascotas
como corredores vacíos de neones rosas

pero no le dejamos
y mientras, yo buscaba la mujer en él
y sólo encontraba un hombre noble, ya maduro,
ordenado y justo como habitaciones.

nuestro pequeño niño, el menor,
arrastrando una mochila porque hemos olvidado recogerle del colegio
en su larga espera de que le encontrásemos bajo él mismo
porque él era demasiado joven para hacerlo, y bello,
porque nunca lo conseguimos y
finalmente compró una enorme maleta de la Cruz Roja
para esconder dentro sus insectos sus plumas sus dientes
e intentaba ir “a casa” pero no le entendíamos
así que se mudó a una ciudad de la costa
creció a sus anchas
creció en una belleza mortal, sin hablar con nadie

¿alguna vez me curasteis las rodillas cuando fui pequeño?
¿alguna vez hicisteis dos triángulos con mi sándwich
o un abrazo a media noche
o la sangre bombeando o las palabras?

y mi hermano ahora me ama
y mi hermano es su propio hermano, también,
y se lo digo, pero aún no sé hablarle
digo _bien_ pero sin énfasis,
como una revolución flácida.
y recordamos aquel día con mamá en el supermercado
cuando se tiró en el suelo llorando
pateando el linóleo y tirando los estantes
porque quería un pequeño pony,
la forma más bonita que había podido ver hasta entonces,
pero aún no sabía las palabras.

mi padre creyó que era raro
mi padre dijo raro como quien dice homosexual
y juan en la bañera canturreando muy flojito
bajo un vapor gris de fría tragedia
demasiado grande para su cuerpo
¿quieres azúcar y leche, hijo,
quieres andar hablar especular con tus sueños
quieres ir a la noria donde crecen las raíces rojas?

y él, nada, en silencio,
patrullando su armario a escondidas
donde acunaba a un conejo muerto.

la voz de mi hermano era el resultado
del cuidado con que tocaba el pelo por la noche
del conejo cazado por los amigos paternos.
un conejo desarmado por la dulzura de un hermano que aún no había cambiado
un conejo de timidez y calma que fue largamente escondido
que representaba el final de una bajada
latiendo en un lugar apagado
blanco sobre blanco
soñando en el roce de una contra otra pata.

en un recorrido final
en un oasis con sonido de bajo
mi hermano hizo muchos dibujos de la tienda
del juguete que deseaba y de las frutas
de dos palabras jugando esgrima sobre un tablero
yo hice fotos de sus dibujos
y de él saliendo del mar en un traje de neopreno para niños
con el pelo mojado
sobre un fondo de edificios gemelos
un laberinto de puentes y pasadizos elevados
que le llevan a la vida
de ese mismo lugar donde reside
determinado por dos estaciones de su cuerpo

un niño abrazado a un conejo blanquecino que nada al salir de clase
un adulto alquilando espacios invisibles.
Veterinario.

Estaciones.

Es crítico y traductor y profesor y poeta y actor y afectado número dos de su famosa frase también número dos "cuánto daño ha hecho Sabina". Y mentiroso: Instruído en el arte del engaño constructivo y elegante. Javier García Rodríguez es un señor que sabe contar y contar poesía y batallitas. Me puso un ocho con nada, ni con dos ni con tres, con nada; por esto, es majo. Después de Los Mapas falsos llega con Estaciones.

Estación - Estacional - Estacionar - Estacionario - Estadía - Estadio - Estadística - Estado. Estaciones, tiempos, temporadas, etapas, épocas. En esas estamos. Y dejo aquí uno para tí, pirata, que entiendes su significado. Ya sabes que "haré de mí un refugio cuando el dolor te duela, / porque en lo más hermoso, también se tienen penas". Haz que cuente.

ESTACIONES

Son lugares de paso y mal iluminados.
Nos movemos por ellas con la prisa del casi,
la rapidez del nunca, la claridad del menos.
A veces deambulamos y no nos damos cuenta
de que los pocos pasos entretienen la espera
parecen devolvernos el punto de partida:
una puerta que se abre y se cierra ante los ojos,
viajeros con maletas, horarios con rutinas
un viejo sucio y triste que lee un libro usado,
bancos donde se sientan los que esperan su turno
o ven pasar el tiempo los que han llegado tarde.
De transitar por ellas nadie regresa intacto.
Al final, mal-heridos, el hogar nos acoge
mascullado entre dientes: verano, primavera
otoño, invierno. Ya lo dije, las estaciones
son lugares de paso y mal iluminados.

Buena semana a todos. d.

Americana.

Se cuenta por ahí que Nacho Escuín cierra un ciclo. Primero Pop, luego Couleur y ahora Americana. El tercero de una trilogía con sentido, consentida. El nombre se terminó de gestar en la última cena de Versátil.es. Tiene gracia. Quiero seguir leyendo, quiero que siga fluyendo e influyendo la poesía hasta que se produzcan atascos cerebrales por exceso y haya que limpiar con KH7 y reposar una temporada. Quiero quiero quiero.

YAKARTA, V.

Dime que conoces la noche americana

la del flexo encendido quemñandote la vista, esa versión muy

nuestra de la noche que muestran los films de Hollywood.

Dime que sabes poner luz en la noche, que conoces el secreto

para ahuyentar el miedo, los ataques nocturnos televisados,

con sus bombas, sus comentarios y sus palomitas.

Dime que has descubierto el secreto,

dime que vas a ser americano.

¿seguimos? d.