Del otro blog: 26 de abril.

En noviembre ya no llueve, ni siquiera sale el sol. Ya no sé cómo es noviembre: se ha convertido en monzón. Como el junco de la orilla que, para sobrevivir, se hace uno con el viento: así logro que no me puedas partir. Y... aunque enciendas el quinqué, ya no hay luz que compartir. Ya no hay lumbre, ni posada. No hay razón xa fingir. Y mira que intenté inventar un mundo sin adiós. Y mira que yo quise retenerte en mi canción, Y mira que usamos las alas y conseguimos volar. O... ¿es que acaso yo volé y tu aún andas intentando despegar? Y yo no voy a dejar que se haga un roto en mí, ni a aterrizar. Antes muerta que rendirme, o consentir, volverme gris. ¿Y si me convierto en cactus? ¿Y si de tanto esperar me salieran mil espinas? dime, entonces tú... ¿qué harás? ¿Y si me vuelvo distinta?, ¿y si cambio sin querer? Me da miedo estar tan viva y verte hombre y verme, a mí misma, mujer. Yo no voy a dejar que se haga un roto en mí, ni a aterrizar. Antes muerta que rendirme, o consentir, volverme gris. Ya no hay ocho de noviembre. No hay calor q derrochar. Vuelvo a ser una. Y por cierto: intimidades, siempre habrá para contar. Yo no voy a dejar que se haga un roto en mí, ni a aterrizar. Antes muerta que rendirme, o consentir, volverme gris.

Noviembre, ELENA BUGEDO.

Descubriendo canciones y autores.

Sigo tomando palabras prestadas, no creo que se enfaden...

Yo, sigo en silencio, de momento.

No hay palabras mías que yo pueda poner.

Buen día desde el nuevo blog.

Duendecilla.