Chaouen de fondo.

Estoy desnudo al amanecer en este último piso abuhardillado. No sé si ponerme a cien o darme una tregua en el lavabo. No tengo dinero para el tren que me lleva a tu barrio. Necesito aire en el pulmón del cielo de tus labios. La ventana ha cedido al sol que me aporta calor y algo de pena. No queda nada de alcohol, quién fuese Cristo en la última cena. No sé si mandarte una postal tatuada de ilusiones o alucinarme un carnaval lleno de pasodobles.

Mi corazón babea a popa,
no se donde esta mi ropa
la habré perdido junto al miedo.

No me canso de quitarme el sombrero,
cuando llueve por mojarme las canciones.
Y no me daré cuenta en esta puta vida
que lo que yo quiero es rellenar tus rincones.

No me canso de mirarte la cara,
no me canso de vivir en escenarios
y no hay más adversarios que
nosotros (tú y yo) de espalda,
que el amor son tres flores
que se riegan a diario.

Las pupilas ya sacian su sed en el veneno de la enredadera. Inventó el color también de las vocales con sabor a fresa. Visita la tarde leve, azul, ángel de luz de cárcel. La mar arde y no estás tú, y se hace menos tarde. La ventana prescindió del sol que va de migración hasta mañana. Ya llegó la ansiada luna que nunca nos evita las miradas. Hay un paraíso en cada piel y un dios en cada hombre. Yo sigo poniendo en el sofá cojines de canciones.

No me canso, CARLOS CHAOUEN.

* * * * * * *

Ratos pendientes de los de sin prisa y palabras: con nombres de pila propios. Notas acumuladas y esparcidas: quien siembra, recojerá; eso dicen. Trabajos trabajosos que quitan el sueño: todo irá bien; todo, todo, todo. Compromiso de versos aplazados por asuntos exteriores: así es la política de las pymes. Café español - que no americano - con sacarina y poco tabaco: que mata; el pulmón izquierdo grita enfadado. Telediarios amarillos: el Sol ha debido comerles el color. Guerras en el cristal luminoso: muerte reseca en los periódicos. Indiferencia desahuciada. Disgustos sinsentido entre cuatro paredes que huelen a ambipur: calla, anda. Un cassette de voces que ponen mucho (los pelos de punta). Dolor de cabeza permanente sin rulos: ibuprofeno en vena y poca siesta. Óperando el sábado en Calderón: y cita con el Dr. Aute el 23; enseñará cómo diseccionar la experiencia. Haikus de peces de colores en el móvil, con eme de móvil. Caramelos con papel que hace ruido pegajoso: mensajes líquidos en el interior. Conversaciones sabias que hacen sentir un mucho idiota: y sale a relucir la mala uva y otras profundidades sospechosas. Canalizar energías en todos los caminos escogidos: hay que saltarse el psicoanálisis. ¿Qué es la poesía, señores? ¿Para qué sirve? (si es que sirve para algo, guiño - guiño - blasfemia - carcajada). No sé qué pasa: autovía correcta y carril de deceleración. Gire a la izquierda. Fijamente. Since - Until. Il y a - Jusqu'a. C'est la vie. It's my life. Bah... oui. Fuck! Quelqu'un m'a dit que je ne sais pas beaucoup de choses. I miss you. Mis miércoles. Brain storm. Boîte à mots. ¿Algo nuevo? Y la impresora no funciona. F a la hoguera. Hoy no es viernes: he olvidado el calendario en el otro pantalón.

Duenda.