HumO.

Una masa viole(n)ta se mueve sigilosa para dificultarle la visión, mientras observa las entretelas que cubren tus entrañas. Procura esconderse el aire del suspiro que os queda; pero el humo no es virtuoso y huele a hojas recién cortadas que le atraviesan las palmas de las manos tiñiendo de pulcro, tañendo a maravilla. Me pregunta si lo oyes: dice que es la banda sonora esa, otra vez... y sigue sin tener nada que decirte. Sólo quiere que le lleguen tus cartas, con matasellos de mañana.

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Aún con Lope de Vega y estancada en Qué demonios es la Semántica. Y sin fumar. Y sin chocolate. Y sin más cosas.

d.