viernes, 30 de noviembre de 2007

Extraña floración.




"Poeta es el que piensa con la boca"
VICENTE LUIS MORA.

"Estas son mis manos"
DAVID GONZÁLEZ.

"De momento, bienvenido al exceso"
MERCEDES DÍAZ VILLARÍAS.

"Dime (...) que conoces el secreto para ahuyentar el miedo"
NACHO ESCUÍN.


"ALGUIEN ESTÁ LLENANDO DE POEMAS LA FACULTAD DE FILOSOFÍA Y LETRAS: aparecen en post-its de colores como mariposas revoloteando en las paredes (...). Extraña floración. Sospecho que hay un comando poético por aquí." Casilda.


Comando poético / Terroristas de la poesía / Locos muy locos / Manos negras de versos... No seré yo la que diga que no somos ninguna de estas cosas. No seré yo la que diga que hemos sido nosotros. ¿Quién ha sido? Viajes en ascensor para leer todos y cada uno de los post-its, sonrisas desde muy temprano por algún verso en concreto en cada puerta, paseos al buzón y por los pasillos a explorar rincones, atención especial en espejos y ventanas por si aparecían más en cada rato, servilleteros tuneados, paredes con poesía, mesas llenas de papeles de colores... ambiente de sorpresa, de misterio, de divesión. Logrado. La poesía, al menos hoy, sí ha estado en todas partes. Hoy nos ha quedado muy claro: "El poema no nos salva, pero nos entretiene", que ya lo dice Javi. Hoy el Arte ha salido a la Calle. Gracias a todos, ha sido bonito (del Norte y con pimientos).

d.

domingo, 25 de noviembre de 2007

De haber callado.

Ceguera de punto de vista. Desequilibrio de grados dulces. Emociones de intensidades. Palabras de crudezas paralelas. Domingos de resaca. Lo más complicado en la vida es el equilibrio. Y no lo hay. Crecer no duele, crecer JODE. Me cuentan el otro día que lo importante es QUERER y no QUE TE QUIERAN. Y esa idea, en cualquier cosa. Para ser distinta tendría que nacer de nuevo.
Dolor de haber hablado.
Dolor de haber callado.
d.

lunes, 19 de noviembre de 2007

lunes, 12 de noviembre de 2007

Touchée.

Mira. As-tu pensé une fois dire ce que tu penses? Verdad en los posos de té. Fais que recommencent à danser les émotions bien que ce ne soit pas déjà le temps de danser. Destiempo acostumbrado. Nous parcourrons encore quelques rues et tout de suite nous séparons les pas, les mains et les lits. No tocar. Aujourd'hui et demain, je déciderai déjà comment. Tócala otra vez.

Se dejaba llevar con desatino. Soy lo que soy y no lo que fui, repetía bruscamente. Seguía siendo una imprudente. Algunas piezas no encajaban. La cola de otras seguía sin secar. Todo iba demasiado deprisa y se mareaba un poco. La biodramina no servía en esos casos. Pero no quería decirles casi nada. Tenía que mantener su pose. Y su alegría. Todo se estaba llenando de contratiempos maravillosamente desagradables. Amén.
d.

lunes, 5 de noviembre de 2007

Puente de Noviembre: Picos!




Puerto Ventana, Desfiladero de las Xanas, Ruta del Cares
y Picos de Europa.
Teens, maletas vía monte, bocadillos y aquarius.
Agujetas en el pelo.
Buen puente.
d.