martes, 14 de agosto de 2007

HumO.

Una masa viole(n)ta se mueve sigilosa para dificultarle la visión, mientras observa las entretelas que cubren tus entrañas. Procura esconderse el aire del suspiro que os queda; pero el humo no es virtuoso y huele a hojas recién cortadas que le atraviesan las palmas de las manos tiñiendo de pulcro, tañendo a maravilla. Me pregunta si lo oyes: dice que es la banda sonora esa, otra vez... y sigue sin tener nada que decirte. Sólo quiere que le lleguen tus cartas, con matasellos de mañana.

* * * * * * *
Aún con Lope de Vega y estancada en Qué demonios es la Semántica. Y sin fumar. Y sin chocolate. Y sin más cosas.
d.

2 comentarios:

aralia* dijo...

"Mi cigarro porla noche es en silencio
tu recuerdo se me escapa como el humo
quisiera cerrar mis ojos para no ver que no estás
ahora que te siente cerca mi soledad"

Ya no hay humo... hay algo más efímero? De lo demás no digo nada, es estúpido.

aralia*

Duenda. dijo...

Ella baila sola. Vaya. Hacía tiempo de... No es que sea estúpido que digas de lo demás, es que no hace falta.

No puedes estar triste.
No debes.
No te dejo.

Te abrazo, eso sí.
A la noche igual una cerve para llorar y escojonarnos juntas.

ruZ.